Olvídalo

Apenas ayer me di cuenta. Y rápidamente caí en shock.

Llevo un gran montón de tiempo leyendo acerca del olvido. Leyendo sobre gente que quiere olvidar. Leyendo sobre otros que han olvidado lo que han olvidado. Leyendo la mayor de las incongruencias: palabras amontonadas que pretenden eternizar lo que ya han desechado.
En fin, puro y absurdo olvido.
Y nada más.

Y no es que todo comenzara con la idolatría que le profesé a Eternal Sunshine y a su director, y anexas. Ojalá fuera así de simple.

La revelación fue mucho mayor: Todos los libros que tengo sobre el buró. Todos los terrores particulares que he revivido. Toda la niebla. Todo lo que no se ve. Todo. Ya fuera Kafka, ya cualquier otro suspiro. Desde El Proceso hasta la amnesia. Todo hecho un recordatorio para olvidar. Todo vestido de crueldad y alojado en los dormitorios de la pesadumbre.
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Y luego vino el jazz. Mucho antes del verbo. Mucho después de la salvación. Solo y sencillamente jazz en absoluta dispersión. Apelmazado por azares. Sin rumbo. Entero. Mesiánico.

Y el jazz sonó, y junto a él la trompeta más dueña del olvido. Y yo le entregué mis restos. Me inhumé en él como si de verdad hubiera un yo, o unos restos, o una esperanza. Dejé caer mis brazos, a un lado de la peor de mis cobardías. Y entonces oré.

Y nunca antes había orado. Y no sé de dónde ni a dónde se fue toda esa fé.

Me lo sigo preguntando.