Cuando escribes un blog y no lo haces por otro motivo que el de guardar un acecho irrefutable de ti mismo, te descubres todo el tiempo, o te redescubres, o te cubres -también- de ti mismo, para luego dejar que los días te devuelvan al reposo.
No hablo de inventarse nuevas máscaras, o de publicar cualquier conjunto de palabras que te sirvan como defensa de eso que no quieres sentir. Hablo de escribir un blog como una herramienta que te impida el absoluto olvido de ti mismo. Hablo de dejar inscritos en este pergamino, tan virtual y tan volátil, a todos los seres que en cierto momento eres o te habitan, a todas las cosas que te atraviesan, a todas las ganas que en algún momento te significan y que, pendejamente o no, llenan así tu existencia: Esa misma existencia que todo el tiempo camina débilmente sobre un alambre construido de certezas que, luego cuando te relees a ti mismo, resultan más endebles que un enjambre de magnolias emborrachándose en su propia fiesta de graduación, con toga y birrete incluidos.
No: Hablo de escribir un blog para dejar constancia de la propia inconstancia. Un blog que escribes montado en todo tu cinismo, y al que por ende le es irrelevante tener la verdad absoluta, pues como primer principio sabe que no existe. Una libretita luminosa, como esta, en la que te transcribes casi siempre y te desnudas todo el tiempo, aun si pocos se dan cuenta. Porque sí, es así: un blog como ese es como soñar que se va desnudo al colegio, o al estadio, o a la iglesia que tanto odias. Un blog así es donde tu incoherencia se hace permanente mientras la escribes, y que cuando la publicas y la dejas flotar sobre esa marea de iguales tan desnudos, provoca silencios o arrebatos, destrozos o calambres, miradas o destierros: todo lo mismo, pero sin el pudor insuperable que sí te derriba cuando estás desnudo en tus sueños, o el que definitivamente te aniquila si tu desnudez ocurre en la realidad de la vigilia.
Un blog es un "desnudo manifiesto" en "circunstancias controladas": un exhibicionismo que no necesariamente clama por la atención de los demás. Es más: se hace más fuerte cuando el que se mira es uno mismo, burlón o piadoso, da igual, pero ciertamente claro de que todo lo dicho se era en verdad, y que todo lo que te hace diferente al momento de mirar atrás, resulta ser lo mejor que eres y lo mejor que has podido hacer frente a ti mismo. Un blog, así como antes fuera un diario, te permite juzgar más concienzudamente tu forma de transcurrir entre la vida y dentro de tus propios personajes: Pues te permite recordar y releer con precisión esa pintura y su siempre ulterior desarrollo o desventura. Te permite ser piadoso si es que lo mereces. Te permite ser implacable si resulta necesario.
Hoy, mucho tiempo después de haber comenzado este ejercicio, y cierto de todo lo que he cambiado y de todo lo que sigo siendo igual a ese "mi mismo", miro atrás este barquito y me siento menos desmemoriado, menos endeble, más consciente de mi locura pero al mismo tiempo más congruente conmigo mismo. Hoy, dándome cuenta de que este Frankenstein que resulta ser mi blog es lo que soy y lo que tengo y lo que vivo, sólo puedo agasajarme y respirar bien tranquilo. Porque ahora, justo ahora, me queda claro que eso de "ser" no es un lugar al que se llega ni mucho menos una conjetura que pudiera salvarme del abismo, nel, nanais, no can do: Hoy más que hace mucho tiempo, miro el tiempo en tiempo atrás y redescubro, gracias a mi propia necedad, que sí, que la vida es el trayecto, que el amor es el sendero y no el destino. Y que no me importa cosa alguna más que esa: Caminar, seguir luchando contra toda falsa conformidad y contra todo letrero casi mental y -especialmente contra eso- eso que se atreve a indicar que mi deseo está cumplido, que no hay más, que para allá ya no hay camino. Jamás.
El amor es el trayecto, sin duda. Y el trayecto es lo que se quiera hacer de él, no más. No hay atajos ni guaridas. No hay remedios que no sean perfectas y estúpidas mentiras. Existe sólo el paso que sucede uno tras otro. Y los ojos, y las bocas, y las necesarias sonrisas, y las sacudidas que nadie puede quitarse de encima. Y existe levantarse. Y existe continuar.
octubre 31, 2006
octubre 30, 2006
Extra, extra.
Nacionales:
En Oaxaca ya barrieron a los APPOstados en el Zócalo. Me siento bien pero me siento mal. Ahora podré visitar de nuevo a la bella Elena y a su marido quienes no morirán de hambre. Desgraciadamente, entre Ulises, los pinches APPOS del infierno, el presidente Fucks y Gutierritos Manos Limpias (alias Felipe Culerón Hinojete) ya se aseguraron que prácticamente el resto de los oaxaqueños que no son Elena o su marido, sí se mueran, ya sea de hambre o por los chingadazos que pintan pa otro sexenio de amplísima capacidad política.
En Santa Lucía (Oaxaca, México, Sistema de Alcantarillado de los Estamos Sumidos de América) le pusieron una buena chinga a los paramilitares que mandaron a romper madres de APPO. Éstos grupos de choque APPOrreados, mataron a un corresponsal izquierdoso y buena onda en represalia. El pobre tipo filmó su propia muerte, pues le clavaron un balazo en la choya en plena grabación. Algunos pendejos dirán: "Eso le pasa por estar ahí, pinche izquierdoso pendejo".Pero no es el caso.
En el fútbol, la güeva sigue imperando y la televisión apagada. Se sugiere buscar un mejor deporte, preferentemente con su esposa o la pareja que su preferencia prefiera de preferencia...o pues mejor sencillamente póngase a leer a otro corresponsal si desea noticias sobre disciplinas tales.
Sociales:
Las fiestas de disfraces de niños de la Ibero sí pueden ser divertidas. Pero se requieren cualidades mágicas a la redonda y llevar un rico güisqui personal y por el amor de un perro, no lo mezcle con "escuert" a menos de que sea estrictamente necesario. Repita la operación.
Los eventos sociales con la familia Slim, por otro lado, son francamente vomitivos. Lo único que puede hacerlos divertidos es cuando les llueve encima y no pueden hacer nada para remediarlo, mientras un contingente de perredistas rijosos no los deja hablar en el micrófono. No se sabe quién dice más sandeces: si los somníferos millonetas o los tres güeyes cegehacheros que siguen persiguiendo a Slim pa boicotearlo. En todo caso, a mí me divierte el espectáculo, pero no la pobreza.
Notitas Internas:
En mi República Interior, el H. Parlamento Emocional ha declarado una inmediata desaparición de poderes formales y fácticos. Todos los seres que habitan en mí han sido despojados de cargo y relegados a una habitación en la que sólo contarán con sus vicios favoritos y muchas horas para ponerse de acuerdo. Nadie sabe quien va a pagar por tantas cosas pero se espera que consigan un acuerdo que trascienda en más de 15 minutos de certezas.
En otras noticias, el Agente de coerción (alias Putín) así como el cínico Secretario de Gobernación (Xamirú) están en serias pláticas para dejarle toda la responsabilidad de las próximas incursiones al Jefe de Arte, Cultura, Alaciado de Cabello y Costura (alias no revelado). Todo indica que lo único que se pretende es que la guerrilla rebelde liderada por el comandante Intensón se apacigue un poco y todo siga fluyendo como debe. No hay predicciones fiables ni quedan muchos meteorólogos o analistas interesados en descifrar semejante adivinanza.
Finalmente, un extracto del discurso a puerta cerrada del portavoz del ejecutivo, el legislativo, el judicial y el espiritual (alias autocomplaciente):
Sonrisa de domingo. Cansado, con dolor de espalda, pero con una estúpida sonrisa de domingo. Muchas cosas han pasado esta semana. Inesperadas, carcajeantes, guapitas, tristes, embrutecedoras, tranquilas, encabronantes, y luego un gran ETCÉTERA. El tema lo he cerrado con unas 4 horas de Six Feet Under y la innegable certeza de que, como termina con fineza uno de los capítulos, la muerte está ahí recordarnos que hay que hacer que nuestra vida valga la pena.
Y esta semana, per se, ha sido un claro recordatorio de que, si se quiere y existen las esenciales condiciones, uno puede pasarlo bien e incluso colaborar a que los demás lo hagan. Y luego de esta confesión ultra-chaira y tree-hugger, les envío abracitos jipiosos a todos y clausuro de una buena vez este domingo tan extraño.
Postdata colada para el lector de ovaciones y otros diarios nacionales:
¡¡LA SENSACIONAL PÁGINA 3!!
La maestra Rosa da la clase de Historía de México. Y el lábaro patrio está siempre a sus...pies. ¿Quién va a ser el malportado escuincle que reciba los castigos de tan bella profesora?
(Y el que no capte la ironía de este adecuadísimo texto, pues remítase a la página 3 del Ovaciones cualquier día entre semana)
Léase mientras le bolean los zapatos o viaja en metro para mejores efectos de escandalizamiento colectivo. Salud, doña Rosa. Con ese tráiler yo si me espanto.
En Oaxaca ya barrieron a los APPOstados en el Zócalo. Me siento bien pero me siento mal. Ahora podré visitar de nuevo a la bella Elena y a su marido quienes no morirán de hambre. Desgraciadamente, entre Ulises, los pinches APPOS del infierno, el presidente Fucks y Gutierritos Manos Limpias (alias Felipe Culerón Hinojete) ya se aseguraron que prácticamente el resto de los oaxaqueños que no son Elena o su marido, sí se mueran, ya sea de hambre o por los chingadazos que pintan pa otro sexenio de amplísima capacidad política.
En Santa Lucía (Oaxaca, México, Sistema de Alcantarillado de los Estamos Sumidos de América) le pusieron una buena chinga a los paramilitares que mandaron a romper madres de APPO. Éstos grupos de choque APPOrreados, mataron a un corresponsal izquierdoso y buena onda en represalia. El pobre tipo filmó su propia muerte, pues le clavaron un balazo en la choya en plena grabación. Algunos pendejos dirán: "Eso le pasa por estar ahí, pinche izquierdoso pendejo".Pero no es el caso.
En el fútbol, la güeva sigue imperando y la televisión apagada. Se sugiere buscar un mejor deporte, preferentemente con su esposa o la pareja que su preferencia prefiera de preferencia...o pues mejor sencillamente póngase a leer a otro corresponsal si desea noticias sobre disciplinas tales.
Sociales:
Las fiestas de disfraces de niños de la Ibero sí pueden ser divertidas. Pero se requieren cualidades mágicas a la redonda y llevar un rico güisqui personal y por el amor de un perro, no lo mezcle con "escuert" a menos de que sea estrictamente necesario. Repita la operación.
Los eventos sociales con la familia Slim, por otro lado, son francamente vomitivos. Lo único que puede hacerlos divertidos es cuando les llueve encima y no pueden hacer nada para remediarlo, mientras un contingente de perredistas rijosos no los deja hablar en el micrófono. No se sabe quién dice más sandeces: si los somníferos millonetas o los tres güeyes cegehacheros que siguen persiguiendo a Slim pa boicotearlo. En todo caso, a mí me divierte el espectáculo, pero no la pobreza.
Notitas Internas:
En mi República Interior, el H. Parlamento Emocional ha declarado una inmediata desaparición de poderes formales y fácticos. Todos los seres que habitan en mí han sido despojados de cargo y relegados a una habitación en la que sólo contarán con sus vicios favoritos y muchas horas para ponerse de acuerdo. Nadie sabe quien va a pagar por tantas cosas pero se espera que consigan un acuerdo que trascienda en más de 15 minutos de certezas.
En otras noticias, el Agente de coerción (alias Putín) así como el cínico Secretario de Gobernación (Xamirú) están en serias pláticas para dejarle toda la responsabilidad de las próximas incursiones al Jefe de Arte, Cultura, Alaciado de Cabello y Costura (alias no revelado). Todo indica que lo único que se pretende es que la guerrilla rebelde liderada por el comandante Intensón se apacigue un poco y todo siga fluyendo como debe. No hay predicciones fiables ni quedan muchos meteorólogos o analistas interesados en descifrar semejante adivinanza.
Finalmente, un extracto del discurso a puerta cerrada del portavoz del ejecutivo, el legislativo, el judicial y el espiritual (alias autocomplaciente):
Sonrisa de domingo. Cansado, con dolor de espalda, pero con una estúpida sonrisa de domingo. Muchas cosas han pasado esta semana. Inesperadas, carcajeantes, guapitas, tristes, embrutecedoras, tranquilas, encabronantes, y luego un gran ETCÉTERA. El tema lo he cerrado con unas 4 horas de Six Feet Under y la innegable certeza de que, como termina con fineza uno de los capítulos, la muerte está ahí recordarnos que hay que hacer que nuestra vida valga la pena.
Y esta semana, per se, ha sido un claro recordatorio de que, si se quiere y existen las esenciales condiciones, uno puede pasarlo bien e incluso colaborar a que los demás lo hagan. Y luego de esta confesión ultra-chaira y tree-hugger, les envío abracitos jipiosos a todos y clausuro de una buena vez este domingo tan extraño.
Postdata colada para el lector de ovaciones y otros diarios nacionales:
¡¡LA SENSACIONAL PÁGINA 3!!
La maestra Rosa da la clase de Historía de México. Y el lábaro patrio está siempre a sus...pies. ¿Quién va a ser el malportado escuincle que reciba los castigos de tan bella profesora?
(Y el que no capte la ironía de este adecuadísimo texto, pues remítase a la página 3 del Ovaciones cualquier día entre semana)
Léase mientras le bolean los zapatos o viaja en metro para mejores efectos de escandalizamiento colectivo. Salud, doña Rosa. Con ese tráiler yo si me espanto.
octubre 25, 2006
Más cosas insulsas (in salsa mood)
Esperando por mi inspiratriz en este día somnífero, he estado recapitulando sobre las fotografías del año. Avatares del absurdo, chaquetas mentales últimas y jocosas muestras de creatividad tercermundista que han hecho de este año, uno rico en imaginerías tontas y simpáticas, y que me hacen recapacitar de mi vocación creativa una vez más. Creo que en mi próxima vida me dedicaré a escribir poesía en las salsas de habanero.
Ustedes perdonarán las fotitos de mala calidad. Muchas son momentos de espontánea chabacanería celular.
Aquí vienen:
No coma carnitas, no tire basura. No, cochinón, no. Ni se le ocurra pasar por estos tacos, en otro puerco municipio del santísimo norte de nuestro país:
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Ustedes perdonarán las fotitos de mala calidad. Muchas son momentos de espontánea chabacanería celular.
Aquí vienen:
No sólo es mi salsa de habanero favorita, en sus cuatro modalidades con sus "niveles de picor" (sic) especificados. También es mi literatura favorita, mi acompañante terapéutica, mi amor. Con ustedes, la ya mundialmente reconocida Salsa Chimay (nada que ver con la cerveza o el queso belga). Original de Tabasco y con poesía de Carlos Pellicer al borde de la botella (de ahí el apelativo "poesía al borde")
La nueva modalidad de negocios de las tiendas Extra. Toque recio, mai. Tóquele duro si quiere chupar.
Esta secuencia de genial inspiración proviene de un jodido municipio al norte del país. Nótese la calidad literaria, casi gongorina, con la que este hermoso lugar nos recuerda la fragilidad de la vida. Que viva el presidente municipal, shingaos...
Con horario y toda la cosa. No se vaya usté a petatear a deshoras, zoquete.
Eso sí, siempre puede usted pasar a la
tiendita de enfrente del panteón:
Eso sí, siempre puede usted pasar a la
tiendita de enfrente del panteón:
Este cuentista está rompiendo paradigmas publicitarios con sus letreritos mugrosos:
En cambio, los yuppies insufribles de Mabe siguen creyendo que hacer publicidad es como chatear en el messenger. Hay que hacer énfasis en el MUUUUUCHAAAA.
Pero para promoción creativa, la del candidato a líder sindical de los basureros. Defendamos nuestra fuente de trabajo. ¡Ni un tambo menos! ¡Arriba la basura, chingada madre!
Claro, siempre hay detractores de Don Ligorio que tienen la mano suelta para pintar sus consignas. Vivimos en una demogracia, señoras y señores:
No coma carnitas, no tire basura. No, cochinón, no. Ni se le ocurra pasar por estos tacos, en otro puerco municipio del santísimo norte de nuestro país:
Por último, la impecable "solidaridá" del pueblo de México, plasmada en un cartel digno de inmortalizarse. ¡Vámonos todos al albergue!
¿Qué por qué nos vamos al albergue? Porque está en renta, claro está...
Mejor me voy al albergue yo solito. Acelérele, chofer. Hay más tonterías pa encontrar.
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octubre 23, 2006
Parteaguas
Creo en la posibilidad y te lo digo ahora que ya es de noche.
Me inquieta saberlo todo. Me aterroriza saber que el todo es imposible. Me alivia despojarme de causas y efectos. Me calma sólo hundirme en esa pintura impresionista que todavía son tus ojos. Ingenuos y difusos son los pixeles del anonimato y las córneas bambalinas: Es lo que hay.
Pero te me has revelado como un camino insospechado e inusitadamente florido. Me has hecho sonreír una mañana entera. Me has puesto a pensar incluso en los momentos más insulsos y desobedientes de un domingo letárgico y horizontal.
No me importa. El puro atisbo ya es un reto. La almohada que se enfrenta a otras encrucijadas, no tiene clemencia. Eres ya un camino y voy hacia él sin rechistar, sin reparar como hipocampo asustadizo. Lentamente, eso sí: Aquí nadie tiene prisa por echar a perder lo que todavía no ha empezado del todo.
Aguárdame un poco. Te aseguro que valdrá la pena. Lo garantizo como si fuese coherente, como si fuese -desde ya- otro cabrón que no el que soy ya mismo. Te lo prometo sin jugar: Con la misma falta de certeza con la que digo mi nombre seguido de unos puntos suspensivos.
Quiero pensar que sí, mientras te extraño otro rato. No hay nada mejor que extrañar gustosamente. Y hoy, así funciona el mundo, el océano, la playa.
Que nos aguarden todos, mejor: Estamos empezando a creer aunque nadie lo crea. A crear aunque nadie nos cree. A creernos sin crearnos fuera de la hoja o las ganas de delirio.
Salud.
Me inquieta saberlo todo. Me aterroriza saber que el todo es imposible. Me alivia despojarme de causas y efectos. Me calma sólo hundirme en esa pintura impresionista que todavía son tus ojos. Ingenuos y difusos son los pixeles del anonimato y las córneas bambalinas: Es lo que hay.
Pero te me has revelado como un camino insospechado e inusitadamente florido. Me has hecho sonreír una mañana entera. Me has puesto a pensar incluso en los momentos más insulsos y desobedientes de un domingo letárgico y horizontal.
No me importa. El puro atisbo ya es un reto. La almohada que se enfrenta a otras encrucijadas, no tiene clemencia. Eres ya un camino y voy hacia él sin rechistar, sin reparar como hipocampo asustadizo. Lentamente, eso sí: Aquí nadie tiene prisa por echar a perder lo que todavía no ha empezado del todo.
Aguárdame un poco. Te aseguro que valdrá la pena. Lo garantizo como si fuese coherente, como si fuese -desde ya- otro cabrón que no el que soy ya mismo. Te lo prometo sin jugar: Con la misma falta de certeza con la que digo mi nombre seguido de unos puntos suspensivos.
Quiero pensar que sí, mientras te extraño otro rato. No hay nada mejor que extrañar gustosamente. Y hoy, así funciona el mundo, el océano, la playa.
Que nos aguarden todos, mejor: Estamos empezando a creer aunque nadie lo crea. A crear aunque nadie nos cree. A creernos sin crearnos fuera de la hoja o las ganas de delirio.
Salud.
octubre 20, 2006
Dejando a un lado la carrilla...
Dejándola de lado un ratito, aunque sea. Es curioso esto de encontrar némesis virtuales, jodederos, jodedores. El ocio. En mi caso es el ocio. Lo admito. Lo peor es que en una de esas, conoces al güey que tanto te chinga o que tanto chingas en la vida real, y hasta te cae bien. Ni siquiera es que desprecie a los individuos en realidad. Es nomás por ejercitar al pequeño sátiro que todos llevamos dentro. Nada personal, juar.
Ayer fue una nochecita bastante salvaje, pero dejó como resultado un pelo corto y negro y unos ojos azules espeluznantes e hipnóticos. Más juego. Más juegos. Puros juegos.
Me estoy aburriendo de los juegos, francamente. Pero tampoco tengo la paciencia para esperar la súbita aparición de una mujer lo suficientemente brillante y exquisita como para lanzarme al abismo otra temporada. Y lo peor es que sé que las hay, sé que están ahí, sé que muchas se sienten solas. Pero por algun motivo me vuelven a atrapar los juegos, me arrastran de vuelta, y para el momento en que regreso la miradaa: ¡zok! O se esfumaron o simplemente he perdido el interés, o alguien aprovechó mis distracciones o lo que sea.
En fin. Ayer Nicole me regañaba por desperdiciar relaciones. A Nicolasa yo le presenté a su actual marido, chale. Ayer lo decía Claudia también (verga, a Claudia también le presenté a su muppet). Creo que debo despejar de mi cabeza a esa mujer que sigue como piedra en los zapatos de mi cabeza. Debo hacerlo si quiero dejar de jugar. Creo que...a la chingada. Voy a tomarme algo.
Pero bueh, un rato de absenta y de juegos me esperan otra vez esta noche. O quizás una cena con ella, para arráncarmela de la cabeza de una puta vez, juar. ¿Suena bien lógico, no? Chale.
Un puto caos...a ver si unos vodkitas lo adormecen.
Ring. Chale, es ella.
Me voy.
Ayer fue una nochecita bastante salvaje, pero dejó como resultado un pelo corto y negro y unos ojos azules espeluznantes e hipnóticos. Más juego. Más juegos. Puros juegos.
Me estoy aburriendo de los juegos, francamente. Pero tampoco tengo la paciencia para esperar la súbita aparición de una mujer lo suficientemente brillante y exquisita como para lanzarme al abismo otra temporada. Y lo peor es que sé que las hay, sé que están ahí, sé que muchas se sienten solas. Pero por algun motivo me vuelven a atrapar los juegos, me arrastran de vuelta, y para el momento en que regreso la miradaa: ¡zok! O se esfumaron o simplemente he perdido el interés, o alguien aprovechó mis distracciones o lo que sea.
En fin. Ayer Nicole me regañaba por desperdiciar relaciones. A Nicolasa yo le presenté a su actual marido, chale. Ayer lo decía Claudia también (verga, a Claudia también le presenté a su muppet). Creo que debo despejar de mi cabeza a esa mujer que sigue como piedra en los zapatos de mi cabeza. Debo hacerlo si quiero dejar de jugar. Creo que...a la chingada. Voy a tomarme algo.
Pero bueh, un rato de absenta y de juegos me esperan otra vez esta noche. O quizás una cena con ella, para arráncarmela de la cabeza de una puta vez, juar. ¿Suena bien lógico, no? Chale.
Un puto caos...a ver si unos vodkitas lo adormecen.
Ring. Chale, es ella.
Me voy.
octubre 18, 2006
No pude resistir (las carcajadas)
Queridos lectores (o según Sánchez Villa e Ignacio Cos), paleros:
A pesar de las carcajadas que ya ocasionaron algunas miradas de extrañeza por parte de mis colegas, debo decir que he aquí el suceso del mes. La revelación de la temporada. El destape del siglo. En un acto de pundonor sin precedentes, el otrora sacón y eterno pendejete de sánchez villa (sí, el mismo llorón que borró su blog luego de que le pusimos -yo y mi alterego- una arrastriza colosal y ahora se da nuevos aires de orgullo) ha decidido tomarse tan en serio la descripción que hice de él (y sólo porque alguien más me la hizo a mí) que ha subido valientemente su mejor fotografía al ciberespacio, mismo que utiliza para -según él- escribir cosas constructivas, aunque en realidad lo único que hace es dedicar horas a chingarme a mí y otras horas más dejarle mensajes lambiscones a cualquier bloguera que se encuentra. En especial si son exprostis, a las que trata con una delicadeza digna de los mochos panistas de Guadalajara y su doble moral. Lo mejor, debo decir, es que luego les llama "pinche viejas tetas y feas" en alusión a que -según él- son las únicas mujeres que yo conozco. Ay, snif. Si me conociera el pobrecito...
Pero vayamos al grano. Tal es la admiración de SanArdilla por un servidor, que incluso en su profile (que también había borrado nuestro karate kid de la libre de derecho -sin terminar-) incluye el siguiente texto, mostrando desde luego la humildad que lo caracteriza y -sobre todo- sus impecables cualidades de apreciación estética.
Chequen nomás lo que dice de sí mismo (claro que seguramente lo negará todo y luego fingirá que era en tono sarcástico y luego borrara su blog y luego lo volverá a abrir con mamadas aun peores nuevas y mejoradas):
"He aquí a "la mezcla de Michael Moore con Guillermo del Toro". Por lo visto si ambos se mezclaran en uno mismo serían un sujeto bastante bien parecido. Favor que les hacen a esos dos."
Y esta, señoras, señores y alienígenas en busca de carne fresca, es la fotografía disponible en su profile, donde hace gala de su guapura:
Con nariz y con rebozo de bolita, el ojo izquierdo de Sánchez Villa demuestra su rebeldía y se va de paseoo sin importarle lo que el ojo derecho opine, lo que le da un aire de Porfirio Muñoz Ledo en sus años mozos. ¿Amigo, hacia dónde estás mirando? Ten cuidado cuando finalmente logres salir con una chava, mi buen, la pobre no sabrá si le miras los ojos o las tetas (o ambas).
En fin. Luego de mirar la evidente peligrosidad de este sujeto, con su aire aterrador y sus letras cáusticas y recalcitrantes, comienzo a arrepentirme de no haber aceptado su invitación al kung fu. La verdad es que si un güey con esta cara de pendejo me partiese la madre, la vida no tendría sentido y el apocalípsis se avecinaría y Gloria Trevi sería Secretaria de Gobernación.
En fin. Los dejo en esta excitante contemplación del paradigma de la belleza grecorromana /occidental. No se asusten: El estrabismo es operable. La pendejez no.
Para ofrecer una mayor interacción a los amables visitantes de mi pocilga, instauraré, aprovechando este tema trascendental y sublime, la nueva "Interactividad que Roza", con una encuesta que hará las delicias de propios y extraños.
A pesar de las carcajadas que ya ocasionaron algunas miradas de extrañeza por parte de mis colegas, debo decir que he aquí el suceso del mes. La revelación de la temporada. El destape del siglo. En un acto de pundonor sin precedentes, el otrora sacón y eterno pendejete de sánchez villa (sí, el mismo llorón que borró su blog luego de que le pusimos -yo y mi alterego- una arrastriza colosal y ahora se da nuevos aires de orgullo) ha decidido tomarse tan en serio la descripción que hice de él (y sólo porque alguien más me la hizo a mí) que ha subido valientemente su mejor fotografía al ciberespacio, mismo que utiliza para -según él- escribir cosas constructivas, aunque en realidad lo único que hace es dedicar horas a chingarme a mí y otras horas más dejarle mensajes lambiscones a cualquier bloguera que se encuentra. En especial si son exprostis, a las que trata con una delicadeza digna de los mochos panistas de Guadalajara y su doble moral. Lo mejor, debo decir, es que luego les llama "pinche viejas tetas y feas" en alusión a que -según él- son las únicas mujeres que yo conozco. Ay, snif. Si me conociera el pobrecito...
Pero vayamos al grano. Tal es la admiración de SanArdilla por un servidor, que incluso en su profile (que también había borrado nuestro karate kid de la libre de derecho -sin terminar-) incluye el siguiente texto, mostrando desde luego la humildad que lo caracteriza y -sobre todo- sus impecables cualidades de apreciación estética.
Chequen nomás lo que dice de sí mismo (claro que seguramente lo negará todo y luego fingirá que era en tono sarcástico y luego borrara su blog y luego lo volverá a abrir con mamadas aun peores nuevas y mejoradas):
"He aquí a "la mezcla de Michael Moore con Guillermo del Toro". Por lo visto si ambos se mezclaran en uno mismo serían un sujeto bastante bien parecido. Favor que les hacen a esos dos."
Y esta, señoras, señores y alienígenas en busca de carne fresca, es la fotografía disponible en su profile, donde hace gala de su guapura:
Con nariz y con rebozo de bolita, el ojo izquierdo de Sánchez Villa demuestra su rebeldía y se va de paseoo sin importarle lo que el ojo derecho opine, lo que le da un aire de Porfirio Muñoz Ledo en sus años mozos. ¿Amigo, hacia dónde estás mirando? Ten cuidado cuando finalmente logres salir con una chava, mi buen, la pobre no sabrá si le miras los ojos o las tetas (o ambas).
En fin. Luego de mirar la evidente peligrosidad de este sujeto, con su aire aterrador y sus letras cáusticas y recalcitrantes, comienzo a arrepentirme de no haber aceptado su invitación al kung fu. La verdad es que si un güey con esta cara de pendejo me partiese la madre, la vida no tendría sentido y el apocalípsis se avecinaría y Gloria Trevi sería Secretaria de Gobernación.
En fin. Los dejo en esta excitante contemplación del paradigma de la belleza grecorromana /occidental. No se asusten: El estrabismo es operable. La pendejez no.
¡ACTUALIZACIÓN INTERACTIVA DE ÚLTIMA HORA!
Para ofrecer una mayor interacción a los amables visitantes de mi pocilga, instauraré, aprovechando este tema trascendental y sublime, la nueva "Interactividad que Roza", con una encuesta que hará las delicias de propios y extraños.
¡No dejen de votar!
octubre 16, 2006
Paréntesis dominguero.
Ofrezco mi traducción tercermundista para
todo aquel que pudiera perdérselo por estar en inglés.
Nomás es por la musicalidad del asunto - tradutore traditori
todo aquel que pudiera perdérselo por estar en inglés.
Nomás es por la musicalidad del asunto - tradutore traditori
Private Witt: Do you ever feel lonely? (¿Alguna vez te sientes solo?)
Sgt. Welsh: Only around people. (Sólo cerca de la gente)
***
Pvt. Bell: Love. Where does it come from? Who lit this flame in us? No war can put it out, conquer it. I was a prisoner. You set me free.
(El amor. ¿De dónde viene? ¿Quién encendió esta flama en nosotros? Ninguna guerra puede apagarla, conquistarla. Yo fui un prisionero. Tú me liberaste.)
***
Private Train: What is this great evil? How did it steal into the world? From what seed, what root did it spring? Who's doing this? Who's killing us? Robbing us of light and life. Mocking us with the sight of what we might have known.
(¿Qué es este enorme mal? ¿Cómo se coló en el mundo? ¿De qué semilla, de qué raiz floreció? ¿Quién está haciendo esto? ¿Quién nos está matando? Robándonos la luz y la vida. Burlándose de nosotros al ofrecernos la visión de lo que podríamos haber sabido)
***
Sgt. Welsh: Everything a lie. Everything you hear, everything you see. So much to spew out. They just keep coming, one after another. You're in a box. A moving box. They want you dead, or in their lie... There's only one thing a man can do - find something that's his, and make an island for himself. If I never meet you in this life, let me feel the lack; a glance from your eyes, and my life will be yours.
(Todo una mentira. Todo lo que oyes, todo lo que ves. Tanto por escupir. Y ellos sólo siguen viniendo, uno detrás del otro. Estás en una caja. Una caja móvil. Ellos te quieren o muerto o dentro de su mentira...Sólo una cosa puede hacer un hombre: encontrar algo suyo y crear una isla para sí mismo. Si nunca te encuentro en esta vida, hazme sentir la falta; un vistazo de tus ojos, y mi vida será tuya).
Citas tomadas de "The Thin Red Line", Terrence Malick, ¡1998!
***Ya me había tardado en ver esa película. Guión memorable. Realización impecable. Frases que se quedan orbitándote en la cabeza.
Claro, el establishment de la industria se fue con Spielberg y su melodrama cajetoso "Saving Private Ryan". Y los semiadolescentes desmadrosos preferimos "The Matrix". Pero vaya que esta película merecía mejores medallas.
Aunque claro, uno no filma sólo por los premios. Basta con el que uno recibe si le presta atención a la película. Excelente.
Ahora a dormir, si se puede.
octubre 12, 2006
Dime que no
Es increíble como funcionamos los mamones. Es increíble lo mal de la cabeza que estamos los ñoños. Nosotros los izquierdosos de verdad que somos necios. Los sarcásticos somos todos unos ojetes. Ay, nosotros los que necesitamos pertenecer somos un caso perdidote, snif.
Es absurdo cómo hay gente que todavía pretende cambiarnos, redimirnos, hacernos ver lo que ya tenemos absolutamente claro y por lo que no sólo no sentimos vergüenza, sino que además estamos orgullosos y hasta nos pavoneamos en público. Miren qué mamón soy, wooohooo.
Por eso, ódiame por piedad, yo te lo pido, juar. Mientras más me odies, más me quiero. El odio de unos es el amor de otros. Esto va para quien quiera, claro está y particularmente para el loquito de temporada. Para cualquiera de las personalidades que se pasean por aquí sólo para sentirse menos y soltar su ponzoña de petatiux. Ay, snif, sufro mucho por tanto desprecio. Yo que quiero que me quieran todos, yo que busco desesperadamente la atención de cualquiera. Juar. Si de verdad me interesaran un pito las alabanzas, no escribiría lo primero que se me pone en los tanates. No sería políticamente incorrecto. No hablaría mal de las focas canadienses o de los harbanos judíos o de los panistas o de cualquier cosa que no fuera fashion. No me interesarían los góber preciosos ni pondría fotos de Vázquez Raña capaces de espantar al mismísimo Belcebú. No, mi blóguer precioso (Mar dixit), no escribo para ti ni para nadie. Escribo después de comer, después de beber, con el único propósito de ayudar a mi digestión.
Es tan absurdo cuando te insultan llamándote algo de lo que más te gusta de ti mismo. Es como insultar a Fidel Castro diciéndole comunista. Es como decirle joto a Elton John. Es como llamarle ñoño a Stephen Hawkins. Hay gente que no nació para el sarcasmo o las palabras hirientes, y que por más que se esfuerce sólo hace el ridículo de sí misma. Uno de estos genios de la esgrima verbal ha propiciado, aparte de muchas risas de oficina y diversión con el servidor linux, la instauración del sistema de moderación de comentarios en este, mi (que no su) humilde jacalito virtual. Esto con el único propósito de que el susodicho ratonzuelo juguetón no atasque con su repetitiva enfermedad mental el área de comments, enviando la misma estupidez 35 veces en una hora. Poco me hubiera imaginado lo bien que me hizo ese asunto de moderar comments. Ahora puedo ser un cerdo dictatorial en santa paz. Un asqueroso ególatra, un príncipe de la canción al que sólo le gusta que le toquen la que quiere. Síiiii. Todo eso y sin un ápice de culpa.
Pero por supuesto, tengo que agradecer a toda la gente bonita que sí me dice cosas simpáticas y hasta la que me dice que "no" de buena manera y a mi abuelita y a mi hermanito, a todos. Gracias por dejarme sus comentarios. Recuerden que los publicaré siempre y que todo lo que digan podrá ser usado en su contra :-P
En fin. Es un placer disfrutar de la enfermedad mental (de otros) en vivo y a todo color. Lo hace olvidar a uno la suya, aunque sea un ratito.
Ahora seguramente vendrá más.
Es absurdo cómo hay gente que todavía pretende cambiarnos, redimirnos, hacernos ver lo que ya tenemos absolutamente claro y por lo que no sólo no sentimos vergüenza, sino que además estamos orgullosos y hasta nos pavoneamos en público. Miren qué mamón soy, wooohooo.
Por eso, ódiame por piedad, yo te lo pido, juar. Mientras más me odies, más me quiero. El odio de unos es el amor de otros. Esto va para quien quiera, claro está y particularmente para el loquito de temporada. Para cualquiera de las personalidades que se pasean por aquí sólo para sentirse menos y soltar su ponzoña de petatiux. Ay, snif, sufro mucho por tanto desprecio. Yo que quiero que me quieran todos, yo que busco desesperadamente la atención de cualquiera. Juar. Si de verdad me interesaran un pito las alabanzas, no escribiría lo primero que se me pone en los tanates. No sería políticamente incorrecto. No hablaría mal de las focas canadienses o de los harbanos judíos o de los panistas o de cualquier cosa que no fuera fashion. No me interesarían los góber preciosos ni pondría fotos de Vázquez Raña capaces de espantar al mismísimo Belcebú. No, mi blóguer precioso (Mar dixit), no escribo para ti ni para nadie. Escribo después de comer, después de beber, con el único propósito de ayudar a mi digestión.
Es tan absurdo cuando te insultan llamándote algo de lo que más te gusta de ti mismo. Es como insultar a Fidel Castro diciéndole comunista. Es como decirle joto a Elton John. Es como llamarle ñoño a Stephen Hawkins. Hay gente que no nació para el sarcasmo o las palabras hirientes, y que por más que se esfuerce sólo hace el ridículo de sí misma. Uno de estos genios de la esgrima verbal ha propiciado, aparte de muchas risas de oficina y diversión con el servidor linux, la instauración del sistema de moderación de comentarios en este, mi (que no su) humilde jacalito virtual. Esto con el único propósito de que el susodicho ratonzuelo juguetón no atasque con su repetitiva enfermedad mental el área de comments, enviando la misma estupidez 35 veces en una hora. Poco me hubiera imaginado lo bien que me hizo ese asunto de moderar comments. Ahora puedo ser un cerdo dictatorial en santa paz. Un asqueroso ególatra, un príncipe de la canción al que sólo le gusta que le toquen la que quiere. Síiiii. Todo eso y sin un ápice de culpa.
Pero por supuesto, tengo que agradecer a toda la gente bonita que sí me dice cosas simpáticas y hasta la que me dice que "no" de buena manera y a mi abuelita y a mi hermanito, a todos. Gracias por dejarme sus comentarios. Recuerden que los publicaré siempre y que todo lo que digan podrá ser usado en su contra :-P
En fin. Es un placer disfrutar de la enfermedad mental (de otros) en vivo y a todo color. Lo hace olvidar a uno la suya, aunque sea un ratito.
Ahora seguramente vendrá más.
octubre 10, 2006
Gulp!
Hoy me metí a modificar unas contraseñas y demás al hotmail. Cual sería mi sorpresa cuando vi "9th year anniversary!" entre mi información. 9 años de mi vida trepado en internet. Una tercera parte de mis años. Snif, que gran pérdida de tiempo, je.
En fin. Como habrán notado, no ando muy posteante. Próximamente algo decente.
Los dejo con el guapo de Mario Vázquez Raña, quien les cantara una de Les Luthiers en mi ausencia.
Chau.
La hermosa y graciosa moza marchose a lavar la ropa.
En fin. Como habrán notado, no ando muy posteante. Próximamente algo decente.
Los dejo con el guapo de Mario Vázquez Raña, quien les cantara una de Les Luthiers en mi ausencia.
Chau.
La hermosa y graciosa moza marchose a lavar la ropa.octubre 05, 2006
Máscara contra cabellera
Dejando a un lado al sospechoso obsesivín (por lo conocidos que suenan su choro y sus maneras) que últimamente le juega al acosador de petatiux y que viene a darnos muestras de su implacable dominio del lenguaje y su barato desprecio hacia mi persona, retomaré temas nacionales para perder a gusto un ratito en la oficina:
La punta de lanza de la política social mexicana, conocida por su eficacia (Entre 200 y 400 mil expulsados de México por la pobreza cada año, 40% del país en pobreza extrema y otros muchos millones de jodidos que se pelean por migajas) ha sido la doctrina de Josefina Vázquez Mota (Autora de libros tan profundos como "Dios mío, hazme viuda" y operadora política de Felipín), quien para ayudar a su candidato a contar nuevos choros, recientemente entregó la estafeta a Ana Teresa Aranda, notable secretaria bilingüe luego convertida en secretaria de estado, arribista por excelencia, miembro activo del Yunque y déspota sin límites conocidos.
Aquí una fotografía de tan distinguido personaje:
"O sea, la política social increíble, ¿no? En el nombre de Dios todo se puede, ¿no? O sea, tipo como que ya no hay pobres, got it?"
Anita la católica de moral comprable se presentó ayer en el sacrosanto y honorable Congreso de la Unión a presentar sus incipientes "resultados". Ante los cuestionamientos que le formularon diputados de todos los partidos, incluyendo la secta Priísta y los VerdeOportunistas, la señora, toda una madeja de cultura, buenas costumbres y capacidad política, se dedicó a ironizar y mearse de risa despótica de los diputados ahí presentes (no contamos a los del PAN quienes han demostrado ser los nuevos cheerleaders del cinismo político nacional, en sustitución del viejo "Bronx" priísta).
Ante el total desprecio al resto de los partidos y las posiciones políticas que demostró la desperate housewive que dirige la SEDESOL, todos los grupos parlamentarios, con excepción del PAN y el PANAL, aliados por obra y gracia de la maestra Elba Esther y nuevos socios del proyecto de estupidización y latrocinio que llamamos México, salieron de la sala bajo protesta. Incluso nuestro más reciente pederasta, Don Emilito Gamboacogerme Chavitas,
sacó a sus gangsters de la sala, "horrorizado" por la actitud despótica de la señora Aranda.
Cuál sería la sorpresa de propios y extraños cuando Jorge Zermeño (PAN), el cardenal en jefe de la cámara de diputados, impuesto en concertacesión y contra los acuerdos orgánicos que comprometían la primer mesa directiva, de carácter rotativo, a la segunda fuerza de la legislatura (PRD), conminó a sus colegas del PRI y a sus despreciados enemigos perredistas a que, desde la máxima tribuna del congreso, "se fueran todos a la chingada".
"Váyanse, váyanse, pero a la chingada...ya" fueron las sabias palabras de este personaje tan tolerante como culto y políticamente sabio. De esa calaña se compone el grupo parlamentario panista, el grupo "de la unidad", el que quiere "un México en paz" y que se ha lanzado "en busca de acuerdos".
El PAN en negociaciones con Elba. El PAN rompiendo acuerdos, desmadrando sesiones parlamentarias, preparando madrizas, cocinando la venta de los energéticos. ¿Ese es el proyecto por el que votaron los 15 millones 250 mil electores? ¿Ese es el México que quieren? ¿Ese es el partido de la tolerancia, de la cristiandad y de los valores? Risa loca. Al menos los priístas son consabidos guarros y autoritarios y los perredistas toman tribunas y hacen desmadres públicos sin navegar con otra bandera. Prefiero la coherencia del contestatario que la crueldad del hipócrita empoderado. Es más fácil cuando te viola un exconvicto que cuando lo hace el cura de tu parroquia. La sorpresa es menor. La facultad de prevenirlo es mayor. Los motivos no están ocultos bajo una cortina de "valores" y "buenas costumbres". Qué país. Qué sexenio nos espera.
Héctor Larios, otro connotado diputado panista, dijo, con respecto al abandono de los grupos opositores, una frase que resume con mucha sencillez los tiempos que vivimos (y los que nos esperan):
"El que no quiera ver fantasmas, que no salga de noche"
Bienvenidos a la noche. Al oscurantismo de los cristeros y de los sinarquistas revestido de neoliberalismo y "valores" que sólo operan a nivel mediático. Bienvenidos de vuelta a la edad media. No salgan de noche, es decir, no salgan a ningún lado en los próximos seis años.
A México le espera una de sus noches más largas. Recuerden cargar siempre con un lubricante y llevar un collar de ajo y un revólver con balas de plata. La lucha política ya se juega en el ring, y como siempre en México, ganan los enmascarados.
La punta de lanza de la política social mexicana, conocida por su eficacia (Entre 200 y 400 mil expulsados de México por la pobreza cada año, 40% del país en pobreza extrema y otros muchos millones de jodidos que se pelean por migajas) ha sido la doctrina de Josefina Vázquez Mota (Autora de libros tan profundos como "Dios mío, hazme viuda" y operadora política de Felipín), quien para ayudar a su candidato a contar nuevos choros, recientemente entregó la estafeta a Ana Teresa Aranda, notable secretaria bilingüe luego convertida en secretaria de estado, arribista por excelencia, miembro activo del Yunque y déspota sin límites conocidos.
Aquí una fotografía de tan distinguido personaje:
"O sea, la política social increíble, ¿no? En el nombre de Dios todo se puede, ¿no? O sea, tipo como que ya no hay pobres, got it?"Anita la católica de moral comprable se presentó ayer en el sacrosanto y honorable Congreso de la Unión a presentar sus incipientes "resultados". Ante los cuestionamientos que le formularon diputados de todos los partidos, incluyendo la secta Priísta y los VerdeOportunistas, la señora, toda una madeja de cultura, buenas costumbres y capacidad política, se dedicó a ironizar y mearse de risa despótica de los diputados ahí presentes (no contamos a los del PAN quienes han demostrado ser los nuevos cheerleaders del cinismo político nacional, en sustitución del viejo "Bronx" priísta).
Ante el total desprecio al resto de los partidos y las posiciones políticas que demostró la desperate housewive que dirige la SEDESOL, todos los grupos parlamentarios, con excepción del PAN y el PANAL, aliados por obra y gracia de la maestra Elba Esther y nuevos socios del proyecto de estupidización y latrocinio que llamamos México, salieron de la sala bajo protesta. Incluso nuestro más reciente pederasta, Don Emilito Gamboacogerme Chavitas,
sacó a sus gangsters de la sala, "horrorizado" por la actitud despótica de la señora Aranda.
Cuál sería la sorpresa de propios y extraños cuando Jorge Zermeño (PAN), el cardenal en jefe de la cámara de diputados, impuesto en concertacesión y contra los acuerdos orgánicos que comprometían la primer mesa directiva, de carácter rotativo, a la segunda fuerza de la legislatura (PRD), conminó a sus colegas del PRI y a sus despreciados enemigos perredistas a que, desde la máxima tribuna del congreso, "se fueran todos a la chingada".
"Váyanse, váyanse, pero a la chingada...ya" fueron las sabias palabras de este personaje tan tolerante como culto y políticamente sabio. De esa calaña se compone el grupo parlamentario panista, el grupo "de la unidad", el que quiere "un México en paz" y que se ha lanzado "en busca de acuerdos".
El PAN en negociaciones con Elba. El PAN rompiendo acuerdos, desmadrando sesiones parlamentarias, preparando madrizas, cocinando la venta de los energéticos. ¿Ese es el proyecto por el que votaron los 15 millones 250 mil electores? ¿Ese es el México que quieren? ¿Ese es el partido de la tolerancia, de la cristiandad y de los valores? Risa loca. Al menos los priístas son consabidos guarros y autoritarios y los perredistas toman tribunas y hacen desmadres públicos sin navegar con otra bandera. Prefiero la coherencia del contestatario que la crueldad del hipócrita empoderado. Es más fácil cuando te viola un exconvicto que cuando lo hace el cura de tu parroquia. La sorpresa es menor. La facultad de prevenirlo es mayor. Los motivos no están ocultos bajo una cortina de "valores" y "buenas costumbres". Qué país. Qué sexenio nos espera.
Héctor Larios, otro connotado diputado panista, dijo, con respecto al abandono de los grupos opositores, una frase que resume con mucha sencillez los tiempos que vivimos (y los que nos esperan):
"El que no quiera ver fantasmas, que no salga de noche"
Bienvenidos a la noche. Al oscurantismo de los cristeros y de los sinarquistas revestido de neoliberalismo y "valores" que sólo operan a nivel mediático. Bienvenidos de vuelta a la edad media. No salgan de noche, es decir, no salgan a ningún lado en los próximos seis años.
A México le espera una de sus noches más largas. Recuerden cargar siempre con un lubricante y llevar un collar de ajo y un revólver con balas de plata. La lucha política ya se juega en el ring, y como siempre en México, ganan los enmascarados.
octubre 04, 2006
I grieve dead people (and myself)
Paco se murió. Así nomás. Me duele la cabeza, dijo, se fue a su casa, y dos semanas después muerto. Gone. Never to return. Fuímonos.
Paco no era mi amigo o mi enemigo. Paco era Paco. El gaycito simpático de las muchas pedas. El irish wanna be. El Paco gordito y lleno de vida. El que siempre quería más. El que siempre tenía algo que decir. Paquito detrás o delante de la barra. Paquito acosando a mi hermano. Paquito como todo un anfitrión de cierta casa que no era suya. Paquito ahogado y con su lousy english. Paquito forever.
Laura me dijo hoy, a pregunta mía, que Paquito se murió sin más hace dos semanas. Paquito se murió un 19 de septiembre, out of the blue, sin motivo, y así nomás. Apenas hace cuatro o cinco días fui al restaurante donde Paquito trabajaba o cuando menos lo aparentaba muy bien. Incluso me cuestioné, junto con mis compañeros de mesa, acerca de los haberes y los quehaceres de Paquito. ¿Dónde andará Paquito? ¿Qué estará haciendo que no está aquí?
Y es que vivimos por sentado. Tal como los políticos ostentan estúpidamente el poder cual si el mundo no estuviera condenado a la extinción y el olvido. Creemos que todo está y que todo permanecerá ahí, ahí mismo, al alcance de nuestros turbios dedos. Por siempre.
Y no. Pues no. Ps no. La realidad es distinta aunque se empeñe diariamente en maquillarse con nuestros antojos. La dualidad maniqueísta es tan real y tan simple como vivir o estar muerto. Participar de nuestras vidas o acomodarnos terminalmente en el recuerdo de quienes nos sobreviven. Paquito no tenía familia. Paquito no tenía muchos amigos. Paquito se marchó sin que nadie realmente llorara su desaparición o escribiera su historia. Paquito sólo vino y solo se fue.
Y, gringamente, makes you wonder. Te empuja a imaginar si todas tus pequeñas batallas y tus pequeños desprecios importan realmente un pito o dos. Te orilla , como todas las muertes que vives gracias o a pesar de que no son la tuya, a recapacitar sobre tus necedades y tus prejuicios. Te pone ahuevamente, en la posición en la que ni la política, ni la geopolítica, ni el amor y sus disfraces, ni el odio y sus motivos pueden importarte en lo más mínimo. Te reduce al cliché de quien se aturde ante la muerte y recapacita sobre su vida (como yo, ahora mismo). Te enlista, cuando menos momentáneamente, en las filas de los desesperados más llenos de esperanza. La muerte de cualquiera es un cruel espejo donde miramos cuán flamable y efímera resulta nuestra propia existencia, sólo para recapacitar, por cierto tiempo, en toda la energía que dedicamos a tantas cosas estúpidas y prescindibles que suelen llenar la copa de nuestros días. Y luego nos invade el terror.
Y aunque la charla se movió desde Paquito hasta muchas y muy constructivas ideas creativas, y aunque Paquito esté muerto y yo siga bien vivo, y aunque nada haya en mi vida que me dejase morir sonriente al día de hoy, he llegado a casa a lanzar y lanzarme al mismo tiempo este recordatorio: All things must pass (Harrison dixit). Y nunca se sabe cómo ni cuando.
Y por hoy, long death Paquito. Y a eternizar lo eternizable se ha dicho.
Salud, Paco.
Paco no era mi amigo o mi enemigo. Paco era Paco. El gaycito simpático de las muchas pedas. El irish wanna be. El Paco gordito y lleno de vida. El que siempre quería más. El que siempre tenía algo que decir. Paquito detrás o delante de la barra. Paquito acosando a mi hermano. Paquito como todo un anfitrión de cierta casa que no era suya. Paquito ahogado y con su lousy english. Paquito forever.
Laura me dijo hoy, a pregunta mía, que Paquito se murió sin más hace dos semanas. Paquito se murió un 19 de septiembre, out of the blue, sin motivo, y así nomás. Apenas hace cuatro o cinco días fui al restaurante donde Paquito trabajaba o cuando menos lo aparentaba muy bien. Incluso me cuestioné, junto con mis compañeros de mesa, acerca de los haberes y los quehaceres de Paquito. ¿Dónde andará Paquito? ¿Qué estará haciendo que no está aquí?
Y es que vivimos por sentado. Tal como los políticos ostentan estúpidamente el poder cual si el mundo no estuviera condenado a la extinción y el olvido. Creemos que todo está y que todo permanecerá ahí, ahí mismo, al alcance de nuestros turbios dedos. Por siempre.
Y no. Pues no. Ps no. La realidad es distinta aunque se empeñe diariamente en maquillarse con nuestros antojos. La dualidad maniqueísta es tan real y tan simple como vivir o estar muerto. Participar de nuestras vidas o acomodarnos terminalmente en el recuerdo de quienes nos sobreviven. Paquito no tenía familia. Paquito no tenía muchos amigos. Paquito se marchó sin que nadie realmente llorara su desaparición o escribiera su historia. Paquito sólo vino y solo se fue.
Y, gringamente, makes you wonder. Te empuja a imaginar si todas tus pequeñas batallas y tus pequeños desprecios importan realmente un pito o dos. Te orilla , como todas las muertes que vives gracias o a pesar de que no son la tuya, a recapacitar sobre tus necedades y tus prejuicios. Te pone ahuevamente, en la posición en la que ni la política, ni la geopolítica, ni el amor y sus disfraces, ni el odio y sus motivos pueden importarte en lo más mínimo. Te reduce al cliché de quien se aturde ante la muerte y recapacita sobre su vida (como yo, ahora mismo). Te enlista, cuando menos momentáneamente, en las filas de los desesperados más llenos de esperanza. La muerte de cualquiera es un cruel espejo donde miramos cuán flamable y efímera resulta nuestra propia existencia, sólo para recapacitar, por cierto tiempo, en toda la energía que dedicamos a tantas cosas estúpidas y prescindibles que suelen llenar la copa de nuestros días. Y luego nos invade el terror.
Y aunque la charla se movió desde Paquito hasta muchas y muy constructivas ideas creativas, y aunque Paquito esté muerto y yo siga bien vivo, y aunque nada haya en mi vida que me dejase morir sonriente al día de hoy, he llegado a casa a lanzar y lanzarme al mismo tiempo este recordatorio: All things must pass (Harrison dixit). Y nunca se sabe cómo ni cuando.
Y por hoy, long death Paquito. Y a eternizar lo eternizable se ha dicho.
Salud, Paco.
octubre 02, 2006
Más Puessíyas
Ella se marchó a Australia, y de pronto me hizo recordar lo bien que lo paso a su lado. Es nefasto eso: que la gente se vaya para que la quieras aquí. Siempre a posteriori. Y a posteriori parece que no aprendo tampoco. Ya fueron muchas las veces.
***
He sentido una displiscencia nefasta en los últimos días. Ya ni siquiera se me antoja escuchar jazz, como cualquier otro lunes. Ya no se me antoja un güisqui, o un mezcal. Ya no se me antoja nadie. Quiero llenarme los bolsillos de piedritas y sentarme en alguna orilla a lanzarlas sobre el agua, en lugar de conversar sobre geopolítica y el dragón chino que nos come-nos come. Me canso de mis posturas. Me canso de las de las otros.
***
No pude escapar este fin de semana y de algún modo lo sabía. Casi siempre pasa que todo me pasa justo cuando quiero que no pase nada. Ahora mismo no llevo piedritas, no huelo ninguna orilla del mar, la comida china me cayó un poco mal (el germen sabía raro). Germinar. Tal vez eso. Algo automático. Escritura sin riendas, ni estribos, ni tapujos, ni límites. O quizás un rato sobre los lomos de la vida. A trote ráudo y sin esperanza, como me gusta. Dudándolo todo en santa paz.
***
Estoy tan encabronado con cierto personaje. Se marchó así, sin más, sin explicaciones. No hay nada peor que no dejar explicaciones. Es como el suicida que se mata sin avisar, es decir, el buen suicida. Es como una mujer que se lleva a sus niños y desaparece sin siquiera despreciarte. Yo, desde siempre, prefiero los connatos, los enfrentamientos, la cruda exposición de la verdad, cara a cara, a ese tibio silencio de medias tintas que te deja tejiendo hipótesis obsesivamente. Me enferma la gente que tiene miedo al enfrentamiento. Me enferma la gente que sólo sabe entrar por la puerta trasera (sin albur). Me enferma el silencio sin motivos, las huídas que no puede prever el meteorólogo.
***
Lluvias y sol con el cielo parcialmente nublado o medianamente despejado. Siempre lo mismo. Es como decir nada mientras se adivina. Por ahora, Octubre me acerca más al tan añorado día de la toma de posesión de Felipito y al caos subsecuente. Amo detestar este país pero estar tan locamente obsesionado con sus personajes. Sobre todo los femeninos.
***
En unos días, sin embargo, se acabó cualquier malestar. Iré a ver el único evento que jamás me pierdo cuando viene. Me reiré como desenfrenado ante la genialidad semántica y teatral de los Les Luthiers. Quizás me compre un boleto extra para la función del día siguiente. Tanto me gustan. Claro, ella se marchó a Australia y no podremos ir juntos otra vez. El amigo con el que iré es de derecha, jaja. ¿Cómo demonios puede serse de derecha y gozar a Les Luthiers, escuchar hasta a Silvio Rodríguez y disfrutar el cine antiyanqui? Punto a favor: La derecha aquí no tiene ideología: es resultado de un pánico escénico o de un desdén irracional frente a la izquierda que tenemos. No importa. Les Luthiers me hace olvidarla a ella, a mi amigo y su vieja panistas neoliberales e impúdicos, a la otra que va y viene y a cualquier cosa importante.
***
Pues sí, ya.
Luego escribo algo interesante. Hoy me arde el estómago y me siento malhumorado.
Salud (para mi esófago)
***
He sentido una displiscencia nefasta en los últimos días. Ya ni siquiera se me antoja escuchar jazz, como cualquier otro lunes. Ya no se me antoja un güisqui, o un mezcal. Ya no se me antoja nadie. Quiero llenarme los bolsillos de piedritas y sentarme en alguna orilla a lanzarlas sobre el agua, en lugar de conversar sobre geopolítica y el dragón chino que nos come-nos come. Me canso de mis posturas. Me canso de las de las otros.
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No pude escapar este fin de semana y de algún modo lo sabía. Casi siempre pasa que todo me pasa justo cuando quiero que no pase nada. Ahora mismo no llevo piedritas, no huelo ninguna orilla del mar, la comida china me cayó un poco mal (el germen sabía raro). Germinar. Tal vez eso. Algo automático. Escritura sin riendas, ni estribos, ni tapujos, ni límites. O quizás un rato sobre los lomos de la vida. A trote ráudo y sin esperanza, como me gusta. Dudándolo todo en santa paz.
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Estoy tan encabronado con cierto personaje. Se marchó así, sin más, sin explicaciones. No hay nada peor que no dejar explicaciones. Es como el suicida que se mata sin avisar, es decir, el buen suicida. Es como una mujer que se lleva a sus niños y desaparece sin siquiera despreciarte. Yo, desde siempre, prefiero los connatos, los enfrentamientos, la cruda exposición de la verdad, cara a cara, a ese tibio silencio de medias tintas que te deja tejiendo hipótesis obsesivamente. Me enferma la gente que tiene miedo al enfrentamiento. Me enferma la gente que sólo sabe entrar por la puerta trasera (sin albur). Me enferma el silencio sin motivos, las huídas que no puede prever el meteorólogo.
***
Lluvias y sol con el cielo parcialmente nublado o medianamente despejado. Siempre lo mismo. Es como decir nada mientras se adivina. Por ahora, Octubre me acerca más al tan añorado día de la toma de posesión de Felipito y al caos subsecuente. Amo detestar este país pero estar tan locamente obsesionado con sus personajes. Sobre todo los femeninos.
***
En unos días, sin embargo, se acabó cualquier malestar. Iré a ver el único evento que jamás me pierdo cuando viene. Me reiré como desenfrenado ante la genialidad semántica y teatral de los Les Luthiers. Quizás me compre un boleto extra para la función del día siguiente. Tanto me gustan. Claro, ella se marchó a Australia y no podremos ir juntos otra vez. El amigo con el que iré es de derecha, jaja. ¿Cómo demonios puede serse de derecha y gozar a Les Luthiers, escuchar hasta a Silvio Rodríguez y disfrutar el cine antiyanqui? Punto a favor: La derecha aquí no tiene ideología: es resultado de un pánico escénico o de un desdén irracional frente a la izquierda que tenemos. No importa. Les Luthiers me hace olvidarla a ella, a mi amigo y su vieja panistas neoliberales e impúdicos, a la otra que va y viene y a cualquier cosa importante.
***
Pues sí, ya.
Luego escribo algo interesante. Hoy me arde el estómago y me siento malhumorado.
Salud (para mi esófago)
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