Febril

Tengo una fiebre furiosa. Una fiebre que no es retórica, una fiebre de verdad. No podría calcular la temperatura, pero sé que me tiene aletargado. Acompañada de un dolor de garganta (tal y como yo lo estoy, pero por una bolsa con huesos de pollo, una grabadora con trabajo sin terminar y unas ganas locas de estar con alguien que hoy no está)

Entre la fiebre y los últimos acontecimientos, la temperatura de mi mente es poco menos que inestable. Un verdadero zafarrancho mental. Que se me perdone lo escueto. Vivir sin alcohol tiene a mis anticuerpos totalmente confundidos. Imagino que ellos, como yo, se fortalecían un poco de esas noches salvajes de jackdaniels, deseo irascible y valentía artificial. Tendré que aprender a vivir conmigo mismo, por unos meses. Nada de paliativos.

A manera de excusa, todo lo anterior. Sin nada que poder pensar, en estado febril casi en trance, les dejo un textito que me encanta y que muchos conocen por la película de Eliseo Subiela, "El lado oscuro del corazón", cuya autoría pertenece a uno de los más grandes locos febriles de la literatura: el buen Oliverio Girondo. Increíble que ya sean 13 años desde que se hizo. Esto se va en chinga, y yo que sigo sin comerme la carne. Necio. Necio.

Ahora que recupere la lucidez (si es que algún día la tuve) continuaré con las revisiones conductuales y las metáforas de mujeres que quisieran ser plantas (pero no se han dado cuenta). ¡Vaya que eso sonó febril! (Espero que no me cueste otro delicioso round de conflictos...mi salud ya me tiene noqueado de antemano)

En fin. Dejaré de divagar (públicamente).

Salud.

--------------------------------



NO SE, ME IMPORTA UN PITO

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

------------------------------------------------------------------