Manos limpias, culo sucio (I)

Albricias, mexicanos y mexicanas. El cambio finalmente ha llegado. Dejémonos del presidente Fox, y celebremos que "ahora sí" ya puede decir "todas las tonterías" que quiera. Finalmente se ha dado permiso a sí mismo, luego de vivir los últimos 6 años en penitencia por decirlas fuera de tiempo.

Albricias, albricias, compañeros y compañeras, niños y niñas. Un "nuevo" gabinetazo nos acompaña, y es hora de celebrarlo con bombo y platillo.

Frescos jóvenes emprendedores de capacidad más que demostrada han sido elegidos por nuestro sabio presidente erecto, Don FeliPito al Chico, para desempeñar las tareas de reinvindicación social y lucha contra la desigualdad, así como para mantener el boyante crecimiento económico que tiene a nuestro país en los primeros lugares del mundo.

Démosle una primera y rápida revisada al fragante y flagrante gabinetazo del Doctor Chaparrín:


Josefina Vázquez Mota
Secretaría de Educación Pública


Autora de libros tan profundos e interesantes como "Dios mío, hazme viuda", esta mujer con un talante intelectual insuperable, y con ideas tan frescas como las del programa "oportunidades" (muy eficaz programa populista -y de derecha- para comprar votos) ha sido encargada, ni más ni menos, que de la Secretaría de Educación Pública. La autora de tan suspicaz best-seller, ostentora de una retórica capaz de refutar a Goofy -y tal vez hasta a Pluto- será la encargada de guiar los destinos de los millones de víctima...quiero decir, estudiantes de los distintos sistemas de educación pública que mantiene nuestro escueto presupuesto. Ya muy cuatacha de la maestra Elba y con un perfil feminista como pocos (pues es feminista proyunque, antiaborto y antieducación sexual), ésta sabia mujer promete que si vázquez por la mota, la entenderás.


Don Luis Téllez
Secretaría de Comunicaciones y Transportes


Este flamante jovenzuelo, de brillante carrera en la administración pública durante los últimos, erm, 18 años, ha demostrado hacer de nuestra economía la pulsante maravilla que es hoy en día. Ahijadito de quien se deja, hoy ha recibido -de nuevo- la gran estafeta, misma que piensa engrasar con la misma salsa de habanero -receta que se pelean el ITAM, el CIDE y el FMI- y luego hacer lo propio con los traseros de 60 millones de mexicanos, que siguen sin ver las bonanzas de una "macroeconomía sana". Sonrían: nuestras reservas internacionales seguirán creciendo para que Don Luis y sus cuates puedan seguir haciendo usufructo de una moneda falsamente estable. Eso sí, nadie sabe cómo lo hará desde Comunicaciones y Transportes. Pero no importa: en todos lados hay lana, y más si en los últimos años se ha dedicado a ser consultor de aerolíneas y transportistas ávidos de hacerse una que otra carreterita que luego puedan revenderle al estado.


Don Francisco Ramírez Acuña
Secretaría de Gobernación


No, no es la cosa amorfa y vomitiva entuzada en el traje rojo. Es el de la hermosa corbatita verde y la mirada angelical. El grandioso Pancho, quien destapara a Fecalito en sus albores como precandidato a la presidencia, será el encargado de la sacrosanta y benemérita Secretaría de Gobernación e Intermediación Divina. Miembro del Yunque, fiel aliado de la ignorancia y la estupidez que caracteriza a sus compinches, amigo personal de doña Martita, temeroso de Dios y oprobioso y canino con sus gobernados, el ahora gobernador con licencia de Jalisco nos recetará más de la tolerancia y la diversidad que ya se vive en su estado. Don Felipe no es de derecha, no; Don Felipe no es ultra, no, no; Don Felipe no es de preocuparse: es moderno y eficiente. Por eso escogió a este fresco y lozano egresado de la capilla para el máximo cargo político de la nación, luego de la -ahora sillita- presidencial.


Don Agustín Carstens
Secretaría de Hacienda y Crédito Público



Aunque la foto que encontré curiosamente se llama "Carstens-small", puedo asegurarles que a nuestro próximo Secretario de Hacienda estuvieron a punto de darle dos y hasta tres secretarías de estado al mismo tiempo, pues se sabe que tiene los tamaños para ello.

Subdirector del Fondo Monetario Internacional, organismo filantrópico dedicado a mejorar el mundo y apoyar a las economías emergentes y subdesarrolladas con los mejores planes y las mejores tasas y los mejores esquemas económicos, como comprueban el África, Latinoamérica entera y los países más jodidos de Asia, este hombre tiene un corazón tan grande como su papada y tan amoroso como su adorable pancita. Le preocupas tú, y tú, y yo también y toooodos los niños pobres de México. Por eso se come toda nuestra comida antes de dejar que nos toquen esas feas migajas.

Y por ello, nuestro adorable Fecalito, el presidente del empleo, el mismo que llega al poder con un aumento inflacionario récord, cortesía de Fox y Francisco Gil, y con un conflicto oaxaqueño maravilloso, cortesía de Ulises, el PRI y la APPO, y con la leche y los energéticos por los cielos (ni qué decir de los tomates voladores y las cebollas suicidas), los ha escogido a todos para ti.

Por nuestro bien, los mejores hombres y las mejores mujeres. Todos juntos de la mano, por un México mejor.



Y bien, hasta aquí la primera entrega de "Manos Limpias, culo sucio". Sólo les adelanto la propuesta para nuevo emblema nacional, misma que sustituirá al "Águila Mocha" y que el equipo de Felipe ya tiene preparado para presentar el próximo lunes:


Salud!

ESTAMOS SUMIDOS MEXICANOS

Contigo fue posible...

Connato de agradecimiento

Para F. y su invencible dulzura.

Aunque casi nunca lees este blog, voy a agradecerte en este lugar, otra vez, y a decirte lo increíblemente importante que eres para mí. Por si te lo encuentras. Por si me petateo y tienes que hacer válidos mis últimos deseos y voluntades, como ya te lo he pedido y a lo que sin miramientos has accedido encantadoramente. O por si te hace falta saber cuánto te quiero o cuánto me importas, o cuánto sin pedírtelo me salvas de mí mismo y de mis trepidantes descensos, espirales de tristeza, retornos a la oscuridad.

***

Hay gente que llega para permanecer. Hay gente con la que te tropiezas y se queda como piedra en un zapato. Hay gente que estalla como una supernova frente a tus ojos y te encandila con la potencia de una patada en los cojones (o similares) para luego desvanecerse tan pronto como la hinchazón. Hay otra gente que siempre pasa desapercibida, como una planta, una maceta en el rincón que nunca miras. Pero tú, curiosamente, no has pasado por ninguna de las etiquetas que arbitrariamente utilizo para desmenuzar lo que me rodea. Estás desde que estás y te quedarás ahí, mitificada y como un tótem de tranquilidad, una algarabía guardada en su cajita, y siempre dispuesta a salir y hacerme sentir mejor y ponerte a malbailar conmigo, y tomarte esos cinco vodkas con toda la tranquilidad que permite saber que cuando estamos juntos no hay peligro pues no hay expectativa. Somos amigos. Somos realmente amigos, hermanados por una fortaleza que no conozco en ninguna otra esquina de mis relaciones y de mi vida.

***

Y aunque por lo general mi ambigüedad casi siempre se viste con túnica categórica y afirma que entre seres como tú y yo no existe la posibilidad de una amistad así, tan tersa y llana y frontal y desnuda, la realidad es que esta amistad de ahora está tan desprovista de erotismo y de peligro y de falacias amorosas y de expectativas absurdas, que no puedo sino quitarme el sombrero y la capa, deponer las armas y hacerte una larga reverencia. Porque cuando toda aquella overtura y todo el primer movimiento (allegro ma non tropo) terminó, y entramos en ese largo intermezzo, y luego en ese entristecedor adagio, yo sencillamente no creí que pudiéramos tejer un vínculo tan bueno, tan nuevo, tan chingón y enriquecedor y generoso. Y te agradezco, otra vez.

***

Me despojas de la amargura, me afinas y me entonas. Me haces cantar la sopa, sin miramientos. Me encuentras los ojos cuando te los escondo. Me sabes abrazar sin ponerme nostálgico, me sabes pedir cuando tú misma te encuentras a rastras. Me respondes con dureza si me capturas en un momento de autoengaño, me aconsejas con una sabiduría tan simple. Eres simple donde soy complejo. Y compleja donde yo soy simple. Y aun así, no eres mía. No eres para mí. Y tampoco me importa, ya. Ese concierto de humo, adrenalina y falsedad, esa lucha egóica que la gente suele llamar "amor" no es lo que ocurre en este edificio. Ocurre algo cierto y permanente. Ocurre lo mejor de la vida. La pequeña verdad que sólo entre dos se comparte, sin que medien los deseos o las exigencias.

***

Amiga, hermana. Esto es para ti. No te extraño ahora, no te extraño siempre. Pero si existe una eternidad que no ocurra instante por instante, puedo decir que te extrañaré mientras ese curioso infinito absolutista se termine. Y volvamos a encontrarnos. O reposemos tranquilamente en la nada.


Categóricamente, salud.

Frente frío número diecinueve

¿Y si me quito este frío tan raro, tan de adentro y tan de fuera, pegando un grito macabro que provoque que mis compañeros y subalternos corran prestos al teléfono y pidan urgentemente una camioneta blanca, con hombres de blanco, que me lleven a un pasillo con paredes blancas y me conecten a un cateter repleto de haldol, diacepan o alguna cosa que adormezca la tormenta de nieve en mis entrañas?

***

¿Y si mejor desconecto el teléfono de la oficina, y con el cable de gusanito me dedico a estrangular a la gente feliz que me rodee? ¿Y si no la encuentro por ningún lado?

***

¿Y si se me quitan estas ganas de escribir todos los días, estas ganas de gritarle cosas al aire, estas ganas de entender que siempre me introducen en cascadas de ansiedad de las que luego no sale nadie? ¿Y si dejo de escribir todo esto?

***

¿Y si mejor me compro un taxi, me afeito la cabeza, y busco alguien importante al que matar podría darle sentido a mi vida? ¿Una prostituta de 13 años a quien salvar? ¿Un candidato presidencial al cual machacar enfrente de todos sus lambiscones?

***

¿Y si ya nada vuelve a ser igual, y si todos los días este frío me arrebata a escribir? ¿Y si el frío no se va, y si el parte metereológico se equivoca y nunca vuelve a salir el sol? ¿Me importaría? ¿Cambiaría en algo este frío que me tiene tan hirviente la cabeza?

***

Cerrar el editor. Publicar los gritos que no puedo dar frente a la maquinaria que me da de comer. Hacer como que no hay pedo y dar una o dos órdenes, terminar dos o tres documentos, salir a la calle, fría pero no tanto como yo, acudir a ningún lado. Perderme de vuelta en el sueño, y ahí, gozarlo todo, hacerlo todo, resucitar todas las veces. Luego despertar, y llegar a la oficina. Y encontrarme con el frentefríonúmeroveinte.

Más de lo mismo...

"Sería maravilloso que esas mismas cláusulas o "normas de uso" que veo aquí a mi derecha las aplicasen a sus editorialistas. En México no hay instituciones ni tampoco institucionalidad. El creer en ellas es un absoluto desatino y el creer en su solidez, en su integridad y en su defensa de los intereses de México es todavía más risible. México es un país agujereado, desfalcado por una "derecha" que ni siquiera lo es. Son sencillamente intermediarios que ponen la cara mientras los delincuentes de cuello blanco siguen haciéndose de la riqueza de esta vastísima tierra. Una derecha sin principios y sin siquiera la eficacia económica que -por ejemplo- en España si tuvo el PP. Sin embargo, en lo que se parecen PAN y PP es en un indiscriminado uso de la manipulación y la mentira. Siguiendo la escuela Berlusconi, ahora tienen convencida a gran parte de la ignorantísima sociedad mexicana que López Obrador es un demonio cuando el demonio real es la pobreza, la desigualdad social y el estado de indefensión y estupidez en el que vive gran parte de la gente, sea del estrato social que sea (porque los ricos aquí, son tan ignorantes como los más pobres).

Así que coincido con gran parte de los comentarios aquí vertidos: El País, un diario que durante años he reconocido como punta de lanza periodística y ética, hoy está extrañamente volcado sobre un ataque que a leguas se siente muy desinformado, ya sobre López Obrador, ya sobre México o ya sobre la realidad de lo que aquí sucede.

Así que igualmente les hago extensiva mi respetuosa solicitud de cuidar más lo que se opina. Desde luego todos tienen derecho a la opinión y a la discrepancia. Pero no ve que otras noticias tengan el mismo peso gráfico en su página o que algún columnista o editorialista menos superficial haya hecho algún análisis de los motivos y las realidades de un país que no tiene esa "institucionalidad" ni vive esa "democracia" que ustedes tan retórica y ligeramente le atribuyen."

Respuesta a una editorial del periódico "El País", en el que salió publicado un artículo que más bien parece un refrito de la campaña de Calderón:

Entre sus maravillas, se rescatan:

1) Dice que la revolución mexicana ocurrió en 1920.
2) Dice que México es un "gran país" donde vivimos "en institucionalidad" y en "democracia". (Joder, que se den una vueltita por la provincia estos gilipollas, mecagondios)
3) Dice que "el aun presidente Vicente Fox y Calderón" (¿Cuándo comenzó Fox a ser presidente?) se han cansado "de hacer llamamientos" al loco de AMLO para restaurar la paz civil y social. (¿De cuándo a acá AMLO es el responsable de la inestabilidad social y de la pobreza que padece este puto país?) (¿De cuándo a acá un desafuero, una campaña sucia, espionaje y boicot comercial y un fraude hormiga son "llamamientos"?)
4) Lo que más patético resulta es que crean de verdad que México ha vivido jamás en un clima de paz y estabilidad social y que AMLO es quien lo ha trastocado. Definitivamente no conocen México, o son como el resto de lo clasemiederos urbanofílicos que lo único que conocen de México es la colonia del Valle, Santa Fe, la Ibero, Perisur y las noticias de López Dóriga y Alatorre. Joder: Para saber qué es México hay que darse una vuelta.


Sólo un periodista que escribe sobre verdaderas predigeridas (verdades Gerber, o Gerberdades, en mi argot personal) es peor que las Gerberdades mismas. Felicidades al periódico El País. Espero que sean tan indulgentes con Mariano Rajoy y José María Aznar, quienes acaban de ser pescados produciendo comerciales sobre inseguridad pero utilizando imágenes de Colombia y del propio período de gobierno del PP, como lo son con el PAN y los delincuentes de cuello blanco que van a seguir gobernando el país por los próximos seis años.


En fin. Por mí que se maten todos. A ver si los pobres ganan algo de ese río revuelto.

Por cierto, que disfruten el aumento a leche y energéticos. Es un encantador comienzo.

Volviste (apariencias herbales a dos tiempos)

(Gracias, amor herbáceo y sin nombre,
por recordarme que soy un cazador de pétalos)

Nuestra reconciliación, amor mío, ha sido la mejor de todas. No sólo te amo más por el hecho de que jamás me heriste profundamente. No sólo te amo más porque mientras no estuviste, mi vida sólo fue haciéndose mejor y más complicada, y peor y más simple.

Seguro que no, amor mío. Porque tú nunca me demandaste nada ulterior a lo que era yo mismo. Y porque nunca de los nuncas te quejaste, y porque nunca de los nuncas me llamaste o me nombraste en tonos menores. Y porque casi nunca te quedaste en silencio.

Y es sólo por eso que hoy admito esta nueva y frontal reconciliación, amor. Admito que nunca dejé de amarte igual que admito cómo nunca dejaste de ser mía (y de todos tus amantes).

Preciosa, princesa, guapa y guapita y guapérrima: Contigo nunca llegué a dudar de nuestra calma. Contigo nunca se cuestionaron nuestras ganas. Contigo todo fue perfecto, bonita. Contigo no existió la rabia.

***

Yo sé que nos amamos durante ocho largos años memoriosos e irrepetibles. Yo sé que también tuve que abandonarte, sin confrontación y sin problemática verbal. Y sé lo mucho que te costó olvidarme, amor, porque sabías que te lo daba todo y sin rechistar. Todas mis poesías eran tuyas, siempre. Todas mis ganas te pertenecían: incluso hasta dejarme sin fuerzas ni motivos. Eras toda mi vida: ¿Cómo olvidarte?

Y cuando estabas lejos, ni siquiera lo estabas. Porque te olía por todas partes. Y te veía en cientos de ojos. Y te miraba pasar, de cuando en cuando. Y cada vez me convertía en el molesto recordatorio, en el eterno saludador: pidiéndote besos.

- Hola, amor. Te veo mejor que nunca. Bésame un poco para recordar que nunca debiera olvidarte.

***

Y lo mejor es que lo hacías, sin chistar. Porque a pesar de ser tan femenina, nunca fuiste dotada de habla. Y no hablabas, y no decías. Lo tuyo no era decir sino besarme de vuelta. Besos y besos implacables y reivindicatorios. Nunca palabras, pues no eran lo tuyo. Puro consuelo.

Y tampoco se me olvidan, no creas, esos 4 eternos años donde yo seguía llamándote al oído. Años en los que hubiera pagado para olvidar, mientras con una atroz frecuencia tú seguías reapareciendo: Estabas en el parque y en el concierto, estabas en el balón que rodaba sobre las islas de C.U. y en la conclusión que llegaba siete horas después, en casa del arquero, y sin aviso. Sobre la cancha de la irregularidad.

Y en todas partes te quedabas a dormir. Pues eras múltiple.

***

Ya luego te logré dejar a cachetadas. Y aunque no estuvieras ahí, podría jurar que tus mejillas se tiñeron de tal sombra que nunca me volviste a hacer un guiño, ni mucho menos, cualquier otra insuación. Desapareciste como un hambre aplacada por cien millones de tortillas: para siempre (aunque ese siempre fuera falso y automático). Dibujaste una muralla en lugar de un cordero en una caja, o un otro amuleto, o un montón de palabras. Y entonces, convertiste nuestro nunca en un retórico "nunca habremos de vernos las caras, otra vez". Y te fuiste de mi alrededor, y te perdiste entre otras muchas de mis ganas.

***

Y por eso la sorpresa, y la esperanza, y la humilde contemplación de tu belleza tan olvidada y tan distante, hasta ahora. Y por eso me callé cuanto también me callo. Cuanto te veo. Cuanto te veo y respiro una honda bocanada, feliz de tu regreso pero temblando en la nostalgia. Consciente de que estás y que eres eso, esto, eso: Algo que miro de vuelta, algo aguardado. Y algo que no veré siempre, y que por eso no me atrevería a definir de una sola forma o con un solo vocablo: Porque eso eres, y lo digo tan ligero como incapaz y anodadado...

***

"Amor: este pasar tuyo es sólo propio de cometas; impávido y tranquilo, consciente y redundando". Recostado sobre todo un siglo, eres un cometa que cruza siempre de los siempres, aunque siempre despertando. No infundes retrasohora, simple, y no hay tú si no hay ahora, y no hay pretextos ni hay deshoras. Pasas rozando solamente, y aun así, tranquilo me someto: Sin dudar de tu esqueleto y sus casonas. Sin poder quedarme quieto ni tampoco disolverme en el extenso mar de las personas.

***

Pasas, y te vuelvo a habitar; pasas y te beso. Pasas y me dejo besar y luego renuncio. Sucedes como siempre: sucedes aquí y ahora. No tienes palabras, ni sexo, ni conjuntos. No tienes cuerpo aunque seas nombre. No tienes tiempo mas sí minutos. No eres otra vez excusa. Ya no dependo de si estás junto.

Pero eres una planta...eres un yerba. Eres una hierba. Eres un proceso desmemoriado. No eres persona sin la metáfora. No eres consciente de ti: no eres ni embonas. Eres una droga. Eres una mentira. Eres una ilusión de grenetina.


Eres sólo la puta marihuana. La Puta Marihuana.

Nunca fuiste mi amante. Mucho menos persona.


Cuánto vil desperdiciado disparate...

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***
***

Ocho años sin ella no fueron capaces de hacerme olvidar. Ni tampoco a ella se le olvidó mi nombre. He probado muchas, muchas drogas. Mentiría si mintiera: Éste es mi blog y soy capaz de decirlo. Como en la vida.

Y doña Juana, doña Cannabis Sativa (o Índica, tu otra prima), doña abanicos, doña Calma, ninguna de ellas, que son una y que son todas, pero ninguna ningunísima me maltrató ni me hizo falta.

He probado muchas drogas, sí, pero nunca he sido esclavo de ninguna.

Cuando más, me he enamorado. Y no he enamorado de las más enamoradizas (y ahí sigo un patrón muy similar que el que vivo con las mujeres). Pero entre plantas casi que sólo que me he enamorado, nomás, de Doña Calma: Mrs. Mary Jane.

Y (como con todas ellas) también he aprendido a dejarla ir.

Pero, apenas ahora (imagínate cuánto), sucede que se presentó.

Sin aviso. Flagrante y opulenta. Y tras largos años de falso y teatral desprecio mutuo.

Y cual si fuera una amante que se hubiera marchado sin ofensas, no tuve opción mas que la de saludarla -cada vez- y darle un beso -casi siempre-.

Y Doña Calma, doña Tetrohidrocanabinol, doña Pausa, ella y todas me recibieron sin angustia y sin reclamos. Y desde entonces no han hecho más que palmearme la espalda. Bellas e indulgentes. Y constantes, y resplandecientes.

***

Me han quedado claras muchas cosas desde que Doña Calma y sus mil caras me sorprendieron al revisitarme:


Reconfirmo que mis amigos lo son, y que me quieren, y que no me prueban con acertijos. Están y son más que nunca. Comprenden o asumen que lo hacen. Suceden conmigo a todo ritmo. No se espantan dos veces, ni tampoco ocultan a sus secuaces. Mis amigos son demonios y son ángeles. Y me lo permiten, y se lo permiten: mis amigos no son ideas, mis amigos no son casuales.

Y reconfirmo también, en este punto del tiempo, y más como una nota mental que como una notificación para los demás, que sí, que sí me tengo que ir. Que sí me voy. Que sí viajaré. Que sí me toca olvidar las ciudades que conozco y a todos sus enjambres. Que sí me tengo que olvidar de buscar el amor ahora mismo, y dedicarme mejor a sondear las olas y el mundo, a hacerme extrañar, y a probar, finalmente, si en el susodicho "mundo" resulta factible mi "visión del mundo".

Y con "probarlo" quiero decir "probarlo". No volver a la comodidad sólo un poco más sabio. Mutar. Hacerme real y palpable.

Así que, a menos que la vida me lo impida a chingadazos amorosos o violentos, la verdad es que me voy. Me voy de mí, me voy de aquí. "Me voy, me voy, no me quiero ir", pero me voy. No más absurdas carnadas. No más mentiras ni falsas esperanzas: si lo que quiero es dejar de llamar amor, dejar de vivir amor y dejar de doler amor a todo aquello que me importa si me pasa, sólo debo dejar de hacerlo.
Dejar de solicitar y dejar de poner. Nunca jamás quitar si quitar no se requiere. Irme de aquí, lejos de mí y mis espejismos. fuera del molde. Lejos de todo.

***

Por lo que debo ser honesto y decir:::




a quién corresponda:

Sé amar muy bien, y lo haría en todos los sentidos. Y sé odiar igualmente y sin control.

Pero me importas. Pero te quiero. Soy mi propia fiera doméstica, incluso contigo. Incluso tantito.

aunque debo también decirte que me voy. Y como todos, me voy sin que eso quiera decir que me voy de ti, o por ti, o por nadie. Me voy porque debo irme, florecer o marchitarme en otra atmósfera.

Debo irme porque me lo debo. Y porque al debérmelo a mí mismo se lo debe a cuantos ame. Irme es un acto de amor y de silencio.

Y no es que me defina gracias a nadie, y no es ni el amor ni ninguna única persona sea lo que me permite ser momentáneamente feliz o simplemente pleno. Pero cuando amo, amo. Cuando me estremezco, me estremezco. Cuando se me vuelcan las lágrimas, lloro. Cuando acaricio, acaricio. Cuando respeto, respeto. Cuando me encanto, me encantan. A pesar de la muerte. A pesar de mi próxima partida. A pesar de todo.

Y redundantemente diría: "Soy según amanezca o anochezca..."


***




Cuántas trampas las del verbo.




Salud.

Mñsbs días...

Alternando con las comedias musicales, el camote (sin albur), RBD, las filas (cualquiera), José Feliciano y las salsas que no pican, despertarme ocupa un lugar fundamental entre las cosas que más abomino.

Durante el tiempo que llevo de vida, cada despertar ha sido un tormento. Cuando era niño, recuerdo la tortura que le significaba a los adultos a cargo el hacerme despertar, meterme a bañar, soportar mi cara de perro y mis quejidos que se alargaban durante lo que sentía como horas. Despertar y volverse a montar en el caballito de la operatividad en vigilia, olvidarse del sueño, descubrir y decepcionarse de que en realidad todo aquello que se había vivido durante las últimas horas no era más que una ilusión de la química cerebral y el inconsciente. Placer culposo que prefiere el ensueño a la vigilia.

Nunca he podido dormirme temprano, tampoco. Soy lo que en el vocabulario cliché se denomina noctámbulo, ser de noche, trasnochado (quizás de ahí me viene lo izquierdoso -so what-). Me gusta dormir hasta que sencillamente no puedo hacerlo. Es uno de mis mayores placeres: dormir. Soñar si se puede, pero dormir, callar esa porción de la mente que se dedica a la angustia, la logística de la vida, el desmenuce implacable y el juicio permanente. Carajo, durmiendo se entiende la gente.

Pero mi más reciente descubrimiento tiene que ver con el porqué de mi sufrimiento al despertar. Supongamos que despierto con cierto nivel aceptable de energía, abro los ojos, incluso me siento bien. Debajo de los edredones y sábanas y cobijas que mantienen una temperatura deliciosa y una suavidad perfecta para la posición horizontal, abro los ojos y me dispongo a ser productivo o funcional. Y entonces me ataca por un instante la angustia de salir y hacer algo con mi día, o ponerme a trabajar, o lo que sea. Es justo en el momento en el que me desentierro de colchas y sarapes, cuando mi temperatura corporal sufre una drástica caída y comienzo a sentirme mal. Me destemplo y me ataca el sueño de nuevo. Y ese ese frío, infernal porque ni frío es, el que muchas veces me ata otro rato a la cama. Es como nacer todos los pinches días.

Lo he intentado todo: bañarme casi inmediatamente para que el agua hirviendo haga las veces de cobijas, mientras el olor del shampoo te despierta o al menos te arranca de los brazos de la güeva. Pero resulta ser lo mismo, porque, al salir del vapor, nuevamente el frío, the chill, el pinche escalofrío de tener que aproximarse a la rutina, me vuelve a jalar hacia el sueño. Y no hay como dormir saliendo de bañarse.

Recuerdo, por ejemplo, cuando era adolescente. Aun peor era la tortura de despertarme y llegar a clase de 7 u 8, siempre tarde. Tocaban a mi puerta, ya para entonces cerrada desde dentro, hasta hacerla casi caer todas las mañanas. Y si tenía el mal tino de dejarla abierta, la técnica era atroz: una vez que medio abría el ojo, ya fuera mi madre o alguna de las arpías bajo contrato me arrancaban las cobijas de encima y se las llevaban lejos. Esa sensación de impotencia y congelación y encabronamiento inevitable me acababa por tundir a patadas y -a huevo- me despertaba y comenzaba mi operatividad nuevamente. ¡Nefastas, ojetes, malditas! Se llevaban mis cobijas y me dejaban tiritando con ganas de soñar otro ratito.

Así que, pinche círculo vicioso, la realidad es que detesto despertarme a la realidad (sic). Y sólo cuando algún anzuelo está por ahí, oscilando con su carnada, es cuando me levanto como un resorte y salgo a la calle, y no me importa el intervalo entre la cama y las ganas. Y aunque sea un espejismo, y aunque luego el anzuelo desaparezca, me siento menos mal de haber dejado mis pendientes oníricos bajo la almohada. Me lanzo como si no fuera una trampa. Como si al morder tal anzuelo no fuera a morir otro poquito. Y es que sólo ese motor, sólo ese espejismo constante con envoltorio de mujer, me permite preferir la vigilia y echarme la vida sobre la espalda.

Cada quien sus motivos.


Salud.

Entre comillas (ahora con traducción al vapor)

Retazos robados en IMDB de una de mis películas favoritas (Adaptation, Spike Jonze 2002), y que viene a colación con la incapacidad de escribir (o vivir) una historia.

Mientras más veces veo esta película, más me gusta. Ahora con traducción al vapor.



***
John Laroche: Then one morning, I woke up and said, "Fuck fish." "I renounce fish, I will never set foot in that ocean again". And there hasn't been a time where I have stuck so much as a toe back in that ocean.
Susan Orlean: But why?
John Laroche: Done with fish



John Laroche: Entonces, una mañana me desperté y dije: "A la chingada con los peces". "Renuncio a los peces. No volveré a poner un pie en ese océano." Y no ha habido una sola vez en la que haya metido más que el dedo gordo del pie en ese océano.
Susan Orlean: ¿Pero por qué?
John Laroche: He terminado con los peces.

***

Charlie Kaufman: [voice over] I should have gone in. I'm such a chicken. I should have kissed her. I should go knock on her door and just kiss her. It would be romantic. It would be something we'd tell our kids about someday. I'm going to do that right now.
[drives away]

Charlie Kaufman: Debí haber entrado. Soy un cobarde. Debí haberla besado. Debería ir y tocar a su puerta y simplemente besarla. Sería romántico. Sería algo que le contaríamos a nuestros hijos algún día. Voy a hacerlo en este momento.
(arranca el auto y se marcha conduciendo)
***

John Laroche: You know why I like plants?
Susan Orlean: Nuh uh.
John Laroche: Because they're so mutable. Adaptation is a profound process. Means you figure out how to thrive in the world.
Susan Orlean: [pause] Yeah but it's easier for plants. I mean they have no memory. They just move on to whatever's next. With a person though, adapting almost shameful. It's like running away.

John Laroche: ¿Sabes por qué me gustan las plantas?
Susan Orlean: No
John Laroche: Porque son tan mutables...la adaptación es un proceso profundo. Significa que sabes cómo prosperar en el mundo.
Susan Orlean: (pausa) Oh sí, pero es más fácil para las plantas. Es decir, las plantas no tienen memoria. Simplemente continúan a lo que sea que siga. Sin embargo, con las personas, adaptarse es casi vergonzoso. Es más parecido a huir.

***

John Laroche: Point is, what's so wonderful is that every one of these flowers has a specific relationship with the insect that pollinates it. There's a certain orchid look exactly like a certain insect so the insect is drawn to this flower, its double, its soul mate, and wants nothing more than to make love to it. And after the insect flies off, spots another soul-mate flower and makes love to it, thus pollinating it. And neither the flower nor the insect will ever understand the significance of their lovemaking. I mean, how could they know that because of their little dance the world lives? But it does. By simply doing what they're designed to do, something large and magnificent happens. In this sense they show us how to live - how the only barometer you have is your heart. How, when you spot your flower, you can't let anything get in your way.

John Laroche: El punto es que lo que resulta tan maravilloso es que cada una de estas flores tiene una relación específica con el insecto que la poliniza. Hay cierta orquídea que se ve exactamente igual que cierto insecto, así que el insecto es atraído hacia la flor, su doble, su alma gemela, y no quiere otra cosa que hacerle el amor. Y cuando el insecto se marcha volando, mira otra de estas flores de alma gemela y le hace el amor y la poliniza. Y ni la flor ni el insecto entenderán jamás el significado de su amor. Es decir, ¿cómo podrían saber que a través de su pequeña danza es que el mundo existe? Pero así es. Y es en este sentido que nos enseñan cómo vivir. Cómo el único barómetro que tienes es tu corazón. Y cómo, cuando ubicas tu propia flor, no puedes permitir que nada se interponga en tu camino.

***

Charlie Kaufman: [voiceover] Do I have an original thought in my head? My bald head. Maybe if I were happier my hair wouldn't be falling out. Life is short. I need to make the most of it. Today is the first day of the rest of my life. I'm a walking cliché. I really need to go to the doctor and have my leg checked. There's something wrong. A bump. The dentist called again. I'm way overdue. If I stop putting things off I would be happier. All I do is sit on my fat ass. If my ass wasn't fat I would be happier. I wouldn't have to wear these shirts with the tails out all the time. Like that's fooling anyone. Fat ass. I should start jogging again. Five miles a day. Really do it this time. Maybe rock climbing. I need to turn my life around. What do I need to do? I need to fall in love. I need to have a girlfriend. I need to read more and prove myself. What if I learned Russian or something, or took up an instrument. I could speak Chinese. I'd be the screenwriter who speaks Chinese and plays the oboe. That would be cool. I should get my hair cut short. Stop trying to fool myself and everyone else into thinking I have a full head of hair. How pathetic is that. Just be real. Confident. Isn't that what women are attracted to? Men don't have to be attractive. But that's not true. Especially these days. Almost as much pressure on men as there is on women these days. Why should I be made to feel I have to apologize for my existence? Maybe it's my brain chemistry. Maybe that's what's wrong with me. Bad chemistry. All my problems and anxiety can be reduced to a chemical imbalance or some kind of misfiring synapses. I need to get help for that. But I'll still be ugly though. Nothing's going to change that.

Charlie Kaufman: (voz en off) ¿Tendré algún pensamiento original en mi cabeza? Mi calva cabeza. Tal vez sería más feliz si el pelo no se me estuviera cayendo. La vida es corta. Hay que sacarle el mayor provecho. Hoy es el primer día del resto de mi vida. Soy un cliché con patas. Necesito ir al doctor a que me revise esta pierna. Hay algo mal con ella: una protuberancia. El dentista llamó otra vez. Voy muy atrasado con eso. Si dejara de atrasar las cosas sería más feliz. Todo lo que hago es sentarme en mi gordo culo. Si mi culo no fuera tan gordo sería más feliz. No tendría que usar estas camisetas que me tapan el culo todo el tiempo. Como si eso engañara a alguien. Culo gordo. Necesito volver a correr. Cinco millas al día. Realmente hacerlo esta vez. Tal vez escalar sobre rocas. Necesito darle un giro a mi vida. ¿Qué necesito hacer? Necesito enamorarme. Necesito una novia. Necesito leer más y probarme a mí mismo. Qué tal si aprendiera ruso o algo así; o qué tal si aprendiera a tocar un instrumento. Podría aprender chino. Sería el guionista que habla chino y toca el oboe. Eso estaría chingón. Debería cortarme el pelo. Dejar de engañarme a mí mismo y a los demás con que aun tengo una cabeza llena de pelo. Qué patético es eso. Sólamente ser real. Seguro de mi. ¿Qué no es eso lo que atrae a las mujeres? Los hombres no necesitan ser atractivos. Aunque eso no es cierto, especialmente hoy en día. Hay casi la misma presión hacia las hombres que hacia las mujeres. ¿Por qué se me hace sentir que tengo que disculparme por mi existencia? Tal vez es mi química cerebral. Tal vez eso es lo que está mal conmigo. Mala química. Todos mis problemas y mi ansiedad pueden reducirse a un desequilibrio químico o alguna clase de sinapsis desatinada. Necesito ayuda con eso. Aunque seguiré siendo feo. Nada va a cambiar eso.

***

John Laroche: I'm probably the smartest person I know.


John Laroche: Soy probablemente la persona más lista que conozco.
***

Donald Kaufman: You are what you love, not what loves you.

Donald Kaufman: Eres lo que amas, no lo que te ama de vuelta.
***

Susan Orlean: I suppose I do have one unembarrassed passion. I want to know how it feels to care about something passionately.

Susan Orlean: Supongo que sí tengo una pasión desvergonzada: Quiero saber lo que se siente el que algo te importe apasionadamente.

En el alambre...

Quisiera postear muchas cosas, decir cosas con mucha claridad y exhibir mi más tibia fragilidad o mi peor mal tino sin que me importara nadie ni nada. Decir claramente qué es lo que está ocurriendo justo ahora en esta cuerda floja y sacármelo de encima, limpiar el sistema operativo y comenzar de nuevo. Formatear el disco duro. Desprogramar esta sinfonía de gusanos electrónicos que me mantiene todo el día en tensión y al mismo tiempo sonriendo cuando las condiciones climatológicas lo permiten.

Quisiera decir muchas cosas con pocas palabras. Poder ser claro, no rodear entre mi neurosis y el tacto elemental que se tiene que tener cuando gente que aprecias y quieres y estimas está leyendo habitualmente estos espacios. A veces quisiera ser como la esposa harta de su marido aburrido y gris que se sube a la blogósfera a crearse un personaje y una doble vida, pero lo cierto es que esta madeja de incoherencias gramaticalmente correctas es lo que soy yo, y que según me pesca el día o la noche es como escribo y lo que escribo. Y es que mis rodeos no son siempre una forma de embelesar cosas simples, lanzar piropos teledirigidos, contar historias burdas con frases menos burdas, o hacerme el interesante en lo más mínimo. Es justamente parte de mi neurosis. Rodear, la floritura perpetua, soy un ser horriblemente barroco y hace poco es cuando me di cuenta. Añoro, por ejemplo, dejar de serlo, y en dos líneas contar justamente lo que quiero contar y que -además- resuene donde debe resonar.

Pero nop, nel, niet, ni madres, nanais, nones, nimáis, ni con chochos, nerón. No se me dá. No lo consigo. Comienzo una frase y la autocensura putinesca me obliga a empezar a resanar las letras con ciertos encubrimientos. A veces eso da lugar a textos más bonitos y crípticos, tanto en el blog como en la literatura "real" que me siento a escribir. A veces no, a veces sólo confunde y no me permite colocar en su lugar mi realidad o contarle la historia que quiero a la persona que quiero.

Y sin embargo, con todos estos nuevos rodeos sobre los rodeos (me siento vaquero con tanta cosa), sólo quiero decir que así me siento. En el alambre (sin queso). Caminando sobre la cuerda floja y con una gran posibilidad de volver a sentirme como perro en breve. O no. Quién sabe. El punto era desahogarme un rato. Y lo logré.

Aunque sigo sin decir lo que quiero decir. Qué complicación.

Ya felparon (Yunquitos de mi vida)

Mis queridos Yunques, mis queridos obispos: No pasarán.


Ahora tendrán que esperarse otro sexenio para volver a intentar siquiera meterse con el patrimonio nacional.


Para quien no sepa: Lean este artículo.


Para quien quiera saber más: Aquí está este otro.



Bah. Como alucino a la iglesia católica, de verdad. Si este lugar eran unas jodidas ruinas hace 30 años. Ruinas, vecindad, antro de putas y un templo abandonado. Claro, ahora que se le han invertido muchos millones de dólares, algún obispito le quiso hincar diente.

Pero ya se la peló...


Lo bueno: No me quedaré sin chamba, no se quedaran 500 familias más sin chamba, no se quedarán 3500 chavos sin escuela.
Lo malo: Saber que la iglesia se ha logrado seguir escurriendo más y más en las estructuras de poder.

Lo peor: Quién sabe que nos espera el próximo sexenio.

Épica y Cuántica del Amor (Love me or leave me)

Épica:

Siembro una semilla luego del último desencanto y -contrario a lo que pensaría- sencillamente crece y se cuelga de la vitalidad otorgada por agua y sol, río y piedra, tiempo y ganas. Siembro una semilla a la que equiparo con mi forma de amar. Creo en ella como creo en mí, como creo en la aleatoriedad de la vida, como creo en la no aleatoriedad de la vida, como creo en mi motor emocional, con todas sus emisiones subrepticias de vapor. Con toda la sorpresiva expulsión de material incadescente. Creo en mi semilla porque quiero que germine. Y germina justo en el momento en que -aleatoria y no aleatoriamente- ciertos labios aparecen.

Luego pienso en la manta que Penélope teje desde hace siglos. Pienso en que no dejó de tejerla porque, sin saberlo, sé perfectamente la textura que empuña, la suavidad que otorga, la niebla que recrea. Pienso en ella y germino mi corazón al punto de afilarlo hasta la punta de una lanza. La tomo. Me pongo mis ropajes guerreros y -sin más- me lanzo esperanzado hacia el vacío que luego llenarán otros cuentos, otras musas, otras guerras. Mi amor épico y germinal ha logrado avizorar, entre las filas enemigas, a quien debiera ser atravesada por la impecabilidad de mi corazón lanceta. De mi corazón en racimos.

Y aunque en tiempo cinematográfico parezcan minutos, me toma tiempo llegar hasta donde ella se encuentra. Y aunque la mire, no realmente la miro. Desearla épicamente requiere mirarla desde los ojos de los héroes, desde las manos de las historia, desde las ganas del absoluto. Y pocas veces ocurre. Y pocas veces fructifica.

Pero digamos que la miro así, y la deseo. Y la pongo justo en el centro de la mira, bullseye!, para luego sólo seducirla suavemente. Y digamos que la seduzco, y que entiende. Y que ella es la Helena de una Troya harto prescindible. Luego habré de tomarla, delicadamente pero con fuerza, cual si fuera la ciudad que quiero avasallar sin destruir ni un poco. Y luego ella coincide, se deja tomar, reniega tantito nomás, y ocurre conmigo. Habremos hecho de esas ganas una épica. De esa coincidencia una floreciente semilla nada germinal. De esas ganas una historia incomparable. Y de esa historia, luego, muy luego, haremos lo que realmente importa en la vida: Prevalecer amando. Amar prevaleciendo. Padecer, gozosamente, una larga historia.


Cuántica:

Como el hombre, la molécula. Como la molécula, el cristal. Como el cristal, la célula. Como la célula, el átomo. Así te encuentro. Somos dos que no somos nada. Sabemos que somos dos, pero sabemos que no sabemos nada. Somos menos que el átomo aun, pero más que el hombre. Somos la casualidad causal. El orden del Caos. Lo que realmente importa.

Te miro revolotear sin querer descifrarte. Me miro andar de un lado a otro, sin saber porqués o cómos. Sucedo como la vida me supone que suceda. Y estoy herido, ¿sabes?. Estoy tan herido como tú. Estoy tan herido como cualquiera.

El asunto es la sorpresa: bien lo dijiste. Si el amor no es una épica, luego entonces debe de ser necesariamente una sorpresa. Un momento incalculable. Un microsegundo en el que dos miserias se encuentran sólo para edificar una no-tan-miseria.

Bajo el microscopio estamos. Aunque no haya microscopio lo suficientemente fuerte. Estamos, todos lo saben. Y gozamos del impromptu, y gozamos del instante infinitesimal en el que se libera toda la energía del Universo. ¿No te resulta curioso que todo ese poder cósmico esté guardado en una suma tan sencilla como es uno más uno?

Nuestro amor, sin embargo, esa coincidencia cuántica tan ajena al timing, tan ajena a la épica, tan ajena a nuestras propias ganas, terminará por destruir el Universo. Acto de fusión es como nos llaman sin conocernos. Acto de vigilia. Acto de desdén. Acto fortuito entre dos partículas subatómicas que se encuentran milagrosamente, y que al compartr el mismo espacio-tiempo despiden una vorágine de energía capaz de hacer hablar a los mudos.

Y, encontrados en la órbita subatómica, y luego de amarnos y desamarnos, chocamos inevitablemente. Y en el choque la reinvención. Y en la reinvención la fuerza explosiva. Y en la fuerza explosiva, la aniquilación.

¿A quién le importa ser aniquilado si dicho exterminio termina por suceder cerca de tu boca? A mí no. A mi paciencia tampoco.

Soy yo esta fortuita adivinanza que reparaste en contestar: No más.

Y de la explosión dependen los linderos del universo. ¿Seremos capaces de recrearlo?

Quien sabe. No importa. Todo ha chocado y todo se ha perdido para siempre. Pero nos ha dejado ganar otros quince minutos. Para estar. Y para no estar.

Y a la vez, no.

Declárome oficialmente ignorante

Uno que felizmente campechanea su cultura general en las más absurdas y frívolas conversaciones de bar, uno que felizmente se ocupa de estudiar los mercados nacionales e internacionales, a leer autores de lo más disímiles, y a escribir en géneros por demás indefinidos y absurdos, uno que nunca se esperaría leer lo que viene a continuación, y mucho menos en la gran enciclopedia de la desinformación que resulta ser la susodicha Wikipedia, uno que luego de unos buenos años de haber dejado la educación formal e institucional y por ende, los almanaques de petatiux, se topa de repente con este artículo:



Reina Isabel II

Su Majestad la Reina Isabel II (Elizabeth Alexandra Mary Windsor)

(21 de abril de 1926- )

es la Reina y Jefa de Estado del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte, Antigua y Barbuda, Australia, Bahamas, Barbados, Belice, Canadá, Granada, Jamaica, Nueva Zelanda, Papúa Nueva Guinea, Saint Kitts y Nevis, Santa Lucía, San Vicente y las Granadinas, Islas Salomón y Tuvalu (Reinos de la Mancomunidad) Asumió el trono el 6 de febrero de 1952. Su título oficial es: Isabel Segunda, Por la Gracia de Dios, del Reino Unido de Gran Bretaña e Irlanda del Norte y de Sus Otros Reinos y Territorios

¿Huele a caca o no me limpié bien el bigotito?

No me vea con esa cara, su Alteza. Hace muchos años que salí de la escuela y le juro que en mi puta vida recuerdo haber sabido que usted había mantenido el control de Canadá, y que los canadienses, a quienes hasta esta noche respetaba como el pueblo norteamericano más progresista socialmente hablando, la siguen teniendo a usted como su reina, su reinita, su mantenida.

¿Qué demonios pasa con la humanidad? ¿Seguimos tragándonos esas historias de linajes y de reyes? Al menos hace 800 años se tenían que dar de palos en el oscurantismo medieval para ganarse esos apelativos. Hoy, esta vieja chocha, matriarcal, frívola y pusilánime, no ha hecho gran cosa para merecerse nada, y aun así sigue chupándose los impuestos de todo el Commonwealth para que el degeneradín de su hijo caranalga y sus nietecitos cachonazis lo despilfarren en sus guarapetas. La monarquía es la piedra en el zapato europeo. Me resulta casi tan estúpida como tener un presidente que se llame George Bush. La monarquía es a gran parte de Europa lo que McDonalds a los gringos: o al menos me parecen equivalentes maléficos muy similares.

Y lo peor de todo, es pensar que en Canadá esta señora tiene súbditos que ni siquiera hablan su idioma y cuyos antecesores rompieron con la monarquía hace más de 300 años. Pobres de los quebecoise: nadie les entiende su asqueroso dialecto franchute (aunque eso sí, muy buen cine) y además le cantan himnitos a una reina británica. Menudas paradojas posmodernas.

En fin, me dejó en chock darme cuenta que necesito releerme algún almanaque del tipo "llévese al baño", porque en una de esas voy a quedar como un idiota si alguien me pregunta la densidad de población de Kamchatka o los alcances del Commonwealth. ¡No lo toleraré!


God save my ass.



Post-data que no tiene nada que ver con la reina Isabel:
El que NO tiene reina alguna soy yo, mi querido Huguito. ¡Y novia mucho menos! No me andes levantando esos perjudiciales rumores sólo porque me viste retebien acompañado hace poquito, porque ya hasta me tocaron unas pedradas gratis, juar.

Eso sí, mi parlamento emocional -como dije hace poquito- anda en negociaciones para entregar el poder a alguna monarca que anda revoloteando por allí. Y si no se promulga el edicto, no importa. Siempre podremos hacer de ella una figura religiosa oficial y dedicarle horas de posts crípticos e intensos.

Reminiscencias (o sobre las cositas que a pocos importan)

Cuando escribes un blog y no lo haces por otro motivo que el de guardar un acecho irrefutable de ti mismo, te descubres todo el tiempo, o te redescubres, o te cubres -también- de ti mismo, para luego dejar que los días te devuelvan al reposo.

No hablo de inventarse nuevas máscaras, o de publicar cualquier conjunto de palabras que te sirvan como defensa de eso que no quieres sentir. Hablo de escribir un blog como una herramienta que te impida el absoluto olvido de ti mismo. Hablo de dejar inscritos en este pergamino, tan virtual y tan volátil, a todos los seres que en cierto momento eres o te habitan, a todas las cosas que te atraviesan, a todas las ganas que en algún momento te significan y que, pendejamente o no, llenan así tu existencia: Esa misma existencia que todo el tiempo camina débilmente sobre un alambre construido de certezas que, luego cuando te relees a ti mismo, resultan más endebles que un enjambre de magnolias emborrachándose en su propia fiesta de graduación, con toga y birrete incluidos.

No: Hablo de escribir un blog para dejar constancia de la propia inconstancia. Un blog que escribes montado en todo tu cinismo, y al que por ende le es irrelevante tener la verdad absoluta, pues como primer principio sabe que no existe. Una libretita luminosa, como esta, en la que te transcribes casi siempre y te desnudas todo el tiempo, aun si pocos se dan cuenta. Porque sí, es así: un blog como ese es como soñar que se va desnudo al colegio, o al estadio, o a la iglesia que tanto odias. Un blog así es donde tu incoherencia se hace permanente mientras la escribes, y que cuando la publicas y la dejas flotar sobre esa marea de iguales tan desnudos, provoca silencios o arrebatos, destrozos o calambres, miradas o destierros: todo lo mismo, pero sin el pudor insuperable que sí te derriba cuando estás desnudo en tus sueños, o el que definitivamente te aniquila si tu desnudez ocurre en la realidad de la vigilia.

Un blog es un "desnudo manifiesto" en "circunstancias controladas": un exhibicionismo que no necesariamente clama por la atención de los demás. Es más: se hace más fuerte cuando el que se mira es uno mismo, burlón o piadoso, da igual, pero ciertamente claro de que todo lo dicho se era en verdad, y que todo lo que te hace diferente al momento de mirar atrás, resulta ser lo mejor que eres y lo mejor que has podido hacer frente a ti mismo. Un blog, así como antes fuera un diario, te permite juzgar más concienzudamente tu forma de transcurrir entre la vida y dentro de tus propios personajes: Pues te permite recordar y releer con precisión esa pintura y su siempre ulterior desarrollo o desventura. Te permite ser piadoso si es que lo mereces. Te permite ser implacable si resulta necesario.


Hoy, mucho tiempo después de haber comenzado este ejercicio, y cierto de todo lo que he cambiado y de todo lo que sigo siendo igual a ese "mi mismo", miro atrás este barquito y me siento menos desmemoriado, menos endeble, más consciente de mi locura pero al mismo tiempo más congruente conmigo mismo. Hoy, dándome cuenta de que este Frankenstein que resulta ser mi blog es lo que soy y lo que tengo y lo que vivo, sólo puedo agasajarme y respirar bien tranquilo. Porque ahora, justo ahora, me queda claro que eso de "ser" no es un lugar al que se llega ni mucho menos una conjetura que pudiera salvarme del abismo, nel, nanais, no can do: Hoy más que hace mucho tiempo, miro el tiempo en tiempo atrás y redescubro, gracias a mi propia necedad, que sí, que la vida es el trayecto, que el amor es el sendero y no el destino. Y que no me importa cosa alguna más que esa: Caminar, seguir luchando contra toda falsa conformidad y contra todo letrero casi mental y -especialmente contra eso- eso que se atreve a indicar que mi deseo está cumplido, que no hay más, que para allá ya no hay camino. Jamás.

El amor es el trayecto, sin duda. Y el trayecto es lo que se quiera hacer de él, no más. No hay atajos ni guaridas. No hay remedios que no sean perfectas y estúpidas mentiras. Existe sólo el paso que sucede uno tras otro. Y los ojos, y las bocas, y las necesarias sonrisas, y las sacudidas que nadie puede quitarse de encima. Y existe levantarse. Y existe continuar.

Meet me in Montauk...

Extra, extra.

Nacionales:

En Oaxaca ya barrieron a los APPOstados en el Zócalo. Me siento bien pero me siento mal. Ahora podré visitar de nuevo a la bella Elena y a su marido quienes no morirán de hambre. Desgraciadamente, entre Ulises, los pinches APPOS del infierno, el presidente Fucks y Gutierritos Manos Limpias (alias Felipe Culerón Hinojete) ya se aseguraron que prácticamente el resto de los oaxaqueños que no son Elena o su marido, sí se mueran, ya sea de hambre o por los chingadazos que pintan pa otro sexenio de amplísima capacidad política.

En Santa Lucía (Oaxaca, México, Sistema de Alcantarillado de los Estamos Sumidos de América) le pusieron una buena chinga a los paramilitares que mandaron a romper madres de APPO. Éstos grupos de choque APPOrreados, mataron a un corresponsal izquierdoso y buena onda en represalia. El pobre tipo filmó su propia muerte, pues le clavaron un balazo en la choya en plena grabación. Algunos pendejos dirán: "Eso le pasa por estar ahí, pinche izquierdoso pendejo".Pero no es el caso.

En el fútbol, la güeva sigue imperando y la televisión apagada. Se sugiere buscar un mejor deporte, preferentemente con su esposa o la pareja que su preferencia prefiera de preferencia...o pues mejor sencillamente póngase a leer a otro corresponsal si desea noticias sobre disciplinas tales.


Sociales:

Las fiestas de disfraces de niños de la Ibero sí pueden ser divertidas. Pero se requieren cualidades mágicas a la redonda y llevar un rico güisqui personal y por el amor de un perro, no lo mezcle con "escuert" a menos de que sea estrictamente necesario. Repita la operación.

Los eventos sociales con la familia Slim, por otro lado, son francamente vomitivos. Lo único que puede hacerlos divertidos es cuando les llueve encima y no pueden hacer nada para remediarlo, mientras un contingente de perredistas rijosos no los deja hablar en el micrófono. No se sabe quién dice más sandeces: si los somníferos millonetas o los tres güeyes cegehacheros que siguen persiguiendo a Slim pa boicotearlo. En todo caso, a mí me divierte el espectáculo, pero no la pobreza.



Notitas Internas:

En mi República Interior, el H. Parlamento Emocional ha declarado una inmediata desaparición de poderes formales y fácticos. Todos los seres que habitan en mí han sido despojados de cargo y relegados a una habitación en la que sólo contarán con sus vicios favoritos y muchas horas para ponerse de acuerdo. Nadie sabe quien va a pagar por tantas cosas pero se espera que consigan un acuerdo que trascienda en más de 15 minutos de certezas.

En otras noticias, el Agente de coerción (alias Putín) así como el cínico Secretario de Gobernación (Xamirú) están en serias pláticas para dejarle toda la responsabilidad de las próximas incursiones al Jefe de Arte, Cultura, Alaciado de Cabello y Costura (alias no revelado). Todo indica que lo único que se pretende es que la guerrilla rebelde liderada por el comandante Intensón se apacigue un poco y todo siga fluyendo como debe. No hay predicciones fiables ni quedan muchos meteorólogos o analistas interesados en descifrar semejante adivinanza.


Finalmente, un extracto del discurso a puerta cerrada del portavoz del ejecutivo, el legislativo, el judicial y el espiritual (alias autocomplaciente):

Sonrisa de domingo. Cansado, con dolor de espalda, pero con una estúpida sonrisa de domingo. Muchas cosas han pasado esta semana. Inesperadas, carcajeantes, guapitas, tristes, embrutecedoras, tranquilas, encabronantes, y luego un gran ETCÉTERA. El tema lo he cerrado con unas 4 horas de Six Feet Under y la innegable certeza de que, como termina con fineza uno de los capítulos, la muerte está ahí recordarnos que hay que hacer que nuestra vida valga la pena.

Y esta semana, per se, ha sido un claro recordatorio de que, si se quiere y existen las esenciales condiciones, uno puede pasarlo bien e incluso colaborar a que los demás lo hagan. Y luego de esta confesión ultra-chaira y tree-hugger, les envío abracitos jipiosos a todos y clausuro de una buena vez este domingo tan extraño.






Postdata colada para el lector de ovaciones y otros diarios nacionales:

¡¡LA SENSACIONAL PÁGINA 3!!



La maestra Rosa da la clase de Historía de México. Y el lábaro patrio está siempre a sus...pies. ¿Quién va a ser el malportado escuincle que reciba los castigos de tan bella profesora?



(Y el que no capte la ironía de este adecuadísimo texto, pues remítase a la página 3 del Ovaciones cualquier día entre semana)


Léase mientras le bolean los zapatos o viaja en metro para mejores efectos de escandalizamiento colectivo. Salud, doña Rosa. Con ese tráiler yo si me espanto.

Más cosas insulsas (in salsa mood)

Esperando por mi inspiratriz en este día somnífero, he estado recapitulando sobre las fotografías del año. Avatares del absurdo, chaquetas mentales últimas y jocosas muestras de creatividad tercermundista que han hecho de este año, uno rico en imaginerías tontas y simpáticas, y que me hacen recapacitar de mi vocación creativa una vez más. Creo que en mi próxima vida me dedicaré a escribir poesía en las salsas de habanero.


Ustedes perdonarán las fotitos de mala calidad. Muchas son momentos de espontánea chabacanería celular.

Aquí vienen:

No sólo es mi salsa de habanero favorita, en sus cuatro modalidades con sus "niveles de picor" (sic) especificados. También es mi literatura favorita, mi acompañante terapéutica, mi amor. Con ustedes, la ya mundialmente reconocida Salsa Chimay (nada que ver con la cerveza o el queso belga). Original de Tabasco y con poesía de Carlos Pellicer al borde de la botella (de ahí el apelativo "poesía al borde")

La nueva modalidad de negocios de las tiendas Extra. Toque recio, mai. Tóquele duro si quiere chupar.

Esta secuencia de genial inspiración proviene de un jodido municipio al norte del país. Nótese la calidad literaria, casi gongorina, con la que este hermoso lugar nos recuerda la fragilidad de la vida. Que viva el presidente municipal, shingaos...

Con horario y toda la cosa. No se vaya usté a petatear a deshoras, zoquete.




Eso sí, siempre puede usted pasar a la
tiendita de enfrente del panteón:

Este cuentista está rompiendo paradigmas publicitarios con sus letreritos mugrosos:

En cambio, los yuppies insufribles de Mabe siguen creyendo que hacer publicidad es como chatear en el messenger. Hay que hacer énfasis en el MUUUUUCHAAAA.

Pero para promoción creativa, la del candidato a líder sindical de los basureros. Defendamos nuestra fuente de trabajo. ¡Ni un tambo menos! ¡Arriba la basura, chingada madre!

Claro, siempre hay detractores de Don Ligorio que tienen la mano suelta para pintar sus consignas. Vivimos en una demogracia, señoras y señores:

No coma carnitas, no tire basura. No, cochinón, no. Ni se le ocurra pasar por estos tacos, en otro puerco municipio del santísimo norte de nuestro país:

Por último, la impecable "solidaridá" del pueblo de México, plasmada en un cartel digno de inmortalizarse. ¡Vámonos todos al albergue!

¿Qué por qué nos vamos al albergue? Porque está en renta, claro está...

Mejor me voy al albergue yo solito. Acelérele, chofer. Hay más tonterías pa encontrar.

:

Parteaguas

Creo en la posibilidad y te lo digo ahora que ya es de noche.

Me inquieta saberlo todo. Me aterroriza saber que el todo es imposible. Me alivia despojarme de causas y efectos. Me calma sólo hundirme en esa pintura impresionista que todavía son tus ojos. Ingenuos y difusos son los pixeles del anonimato y las córneas bambalinas: Es lo que hay.

Pero te me has revelado como un camino insospechado e inusitadamente florido. Me has hecho sonreír una mañana entera. Me has puesto a pensar incluso en los momentos más insulsos y desobedientes de un domingo letárgico y horizontal.

No me importa. El puro atisbo ya es un reto. La almohada que se enfrenta a otras encrucijadas, no tiene clemencia. Eres ya un camino y voy hacia él sin rechistar, sin reparar como hipocampo asustadizo. Lentamente, eso sí: Aquí nadie tiene prisa por echar a perder lo que todavía no ha empezado del todo.

Aguárdame un poco. Te aseguro que valdrá la pena. Lo garantizo como si fuese coherente, como si fuese -desde ya- otro cabrón que no el que soy ya mismo. Te lo prometo sin jugar: Con la misma falta de certeza con la que digo mi nombre seguido de unos puntos suspensivos.


Quiero pensar que sí, mientras te extraño otro rato. No hay nada mejor que extrañar gustosamente. Y hoy, así funciona el mundo, el océano, la playa.


Que nos aguarden todos, mejor: Estamos empezando a creer aunque nadie lo crea. A crear aunque nadie nos cree. A creernos sin crearnos fuera de la hoja o las ganas de delirio.


Salud.

Dejando a un lado la carrilla...

Dejándola de lado un ratito, aunque sea. Es curioso esto de encontrar némesis virtuales, jodederos, jodedores. El ocio. En mi caso es el ocio. Lo admito. Lo peor es que en una de esas, conoces al güey que tanto te chinga o que tanto chingas en la vida real, y hasta te cae bien. Ni siquiera es que desprecie a los individuos en realidad. Es nomás por ejercitar al pequeño sátiro que todos llevamos dentro. Nada personal, juar.

Ayer fue una nochecita bastante salvaje, pero dejó como resultado un pelo corto y negro y unos ojos azules espeluznantes e hipnóticos. Más juego. Más juegos. Puros juegos.

Me estoy aburriendo de los juegos, francamente. Pero tampoco tengo la paciencia para esperar la súbita aparición de una mujer lo suficientemente brillante y exquisita como para lanzarme al abismo otra temporada. Y lo peor es que sé que las hay, sé que están ahí, sé que muchas se sienten solas. Pero por algun motivo me vuelven a atrapar los juegos, me arrastran de vuelta, y para el momento en que regreso la miradaa: ¡zok! O se esfumaron o simplemente he perdido el interés, o alguien aprovechó mis distracciones o lo que sea.

En fin. Ayer Nicole me regañaba por desperdiciar relaciones. A Nicolasa yo le presenté a su actual marido, chale. Ayer lo decía Claudia también (verga, a Claudia también le presenté a su muppet). Creo que debo despejar de mi cabeza a esa mujer que sigue como piedra en los zapatos de mi cabeza. Debo hacerlo si quiero dejar de jugar. Creo que...a la chingada. Voy a tomarme algo.

Pero bueh, un rato de absenta y de juegos me esperan otra vez esta noche. O quizás una cena con ella, para arráncarmela de la cabeza de una puta vez, juar. ¿Suena bien lógico, no? Chale.


Un puto caos...a ver si unos vodkitas lo adormecen.


Ring. Chale, es ella.

Me voy.

No pude resistir (las carcajadas)

Queridos lectores (o según Sánchez Villa e Ignacio Cos), paleros:

A pesar de las carcajadas que ya ocasionaron algunas miradas de extrañeza por parte de mis colegas, debo decir que he aquí el suceso del mes. La revelación de la temporada. El destape del siglo. En un acto de pundonor sin precedentes, el otrora sacón y eterno pendejete de sánchez villa (sí, el mismo llorón que borró su blog luego de que le pusimos -yo y mi alterego- una arrastriza colosal y ahora se da nuevos aires de orgullo) ha decidido tomarse tan en serio la descripción que hice de él (y sólo porque alguien más me la hizo a mí) que ha subido valientemente su mejor fotografía al ciberespacio, mismo que utiliza para -según él- escribir cosas constructivas, aunque en realidad lo único que hace es dedicar horas a chingarme a mí y otras horas más dejarle mensajes lambiscones a cualquier bloguera que se encuentra. En especial si son exprostis, a las que trata con una delicadeza digna de los mochos panistas de Guadalajara y su doble moral. Lo mejor, debo decir, es que luego les llama "pinche viejas tetas y feas" en alusión a que -según él- son las únicas mujeres que yo conozco. Ay, snif. Si me conociera el pobrecito...


Pero vayamos al grano. Tal es la admiración de SanArdilla por un servidor, que incluso en su profile (que también había borrado nuestro karate kid de la libre de derecho -sin terminar-) incluye el siguiente texto, mostrando desde luego la humildad que lo caracteriza y -sobre todo- sus impecables cualidades de apreciación estética.


Chequen nomás lo que dice de sí mismo (claro que seguramente lo negará todo y luego fingirá que era en tono sarcástico y luego borrara su blog y luego lo volverá a abrir con mamadas aun peores nuevas y mejoradas):


"He aquí a "la mezcla de Michael Moore con Guillermo del Toro". Por lo visto si ambos se mezclaran en uno mismo serían un sujeto bastante bien parecido. Favor que les hacen a esos dos."

Y esta, señoras, señores y alienígenas en busca de carne fresca, es la fotografía disponible en su profile, donde hace gala de su guapura:




Con nariz y con rebozo de bolita, el ojo izquierdo de Sánchez Villa demuestra su rebeldía y se va de paseoo sin importarle lo que el ojo derecho opine, lo que le da un aire de Porfirio Muñoz Ledo en sus años mozos. ¿Amigo, hacia dónde estás mirando? Ten cuidado cuando finalmente logres salir con una chava, mi buen, la pobre no sabrá si le miras los ojos o las tetas (o ambas).


En fin. Luego de mirar la evidente peligrosidad de este sujeto, con su aire aterrador y sus letras cáusticas y recalcitrantes, comienzo a arrepentirme de no haber aceptado su invitación al kung fu. La verdad es que si un güey con esta cara de pendejo me partiese la madre, la vida no tendría sentido y el apocalípsis se avecinaría y Gloria Trevi sería Secretaria de Gobernación.

En fin. Los dejo en esta excitante contemplación del paradigma de la belleza grecorromana /occidental. No se asusten: El estrabismo es operable. La pendejez no.

¡ACTUALIZACIÓN INTERACTIVA DE ÚLTIMA HORA!

Para ofrecer una mayor interacción a los amables visitantes de mi pocilga, instauraré, aprovechando este tema trascendental y sublime, la nueva "Interactividad que Roza", con una encuesta que hará las delicias de propios y extraños.

¡No dejen de votar!

Paréntesis dominguero.

Ofrezco mi traducción tercermundista para
todo aquel que pudiera perdérselo por estar en inglés.
Nomás es por la musicalidad del asunto - tradutore traditori

Private Witt: Do you ever feel lonely? (¿Alguna vez te sientes solo?)
Sgt. Welsh: Only around people. (Sólo cerca de la gente)

***
Pvt. Bell: Love. Where does it come from? Who lit this flame in us? No war can put it out, conquer it. I was a prisoner. You set me free.

(El amor. ¿De dónde viene? ¿Quién encendió esta flama en nosotros? Ninguna guerra puede apagarla, conquistarla. Yo fui un prisionero. Tú me liberaste.)

***
Private Train: What is this great evil? How did it steal into the world? From what seed, what root did it spring? Who's doing this? Who's killing us? Robbing us of light and life. Mocking us with the sight of what we might have known.

(¿Qué es este enorme mal? ¿Cómo se coló en el mundo? ¿De qué semilla, de qué raiz floreció? ¿Quién está haciendo esto? ¿Quién nos está matando? Robándonos la luz y la vida. Burlándose de nosotros al ofrecernos la visión de lo que podríamos haber sabido)

***
Sgt. Welsh: Everything a lie. Everything you hear, everything you see. So much to spew out. They just keep coming, one after another. You're in a box. A moving box. They want you dead, or in their lie... There's only one thing a man can do - find something that's his, and make an island for himself. If I never meet you in this life, let me feel the lack; a glance from your eyes, and my life will be yours.

(Todo una mentira. Todo lo que oyes, todo lo que ves. Tanto por escupir. Y ellos sólo siguen viniendo, uno detrás del otro. Estás en una caja. Una caja móvil. Ellos te quieren o muerto o dentro de su mentira...Sólo una cosa puede hacer un hombre: encontrar algo suyo y crear una isla para sí mismo. Si nunca te encuentro en esta vida, hazme sentir la falta; un vistazo de tus ojos, y mi vida será tuya).

Citas tomadas de "The Thin Red Line", Terrence Malick, ¡1998!

***

Ya me había tardado en ver esa película. Guión memorable. Realización impecable. Frases que se quedan orbitándote en la cabeza.

Claro, el establishment de la industria se fue con Spielberg y su melodrama cajetoso "Saving Private Ryan". Y los semiadolescentes desmadrosos preferimos "The Matrix". Pero vaya que esta película merecía mejores medallas.

Aunque claro, uno no filma sólo por los premios. Basta con el que uno recibe si le presta atención a la película. Excelente.


Ahora a dormir, si se puede.

Dime que no

Es increíble como funcionamos los mamones. Es increíble lo mal de la cabeza que estamos los ñoños. Nosotros los izquierdosos de verdad que somos necios. Los sarcásticos somos todos unos ojetes. Ay, nosotros los que necesitamos pertenecer somos un caso perdidote, snif.

Es absurdo cómo hay gente que todavía pretende cambiarnos, redimirnos, hacernos ver lo que ya tenemos absolutamente claro y por lo que no sólo no sentimos vergüenza, sino que además estamos orgullosos y hasta nos pavoneamos en público. Miren qué mamón soy, wooohooo.


Por eso, ódiame por piedad, yo te lo pido, juar. Mientras más me odies, más me quiero. El odio de unos es el amor de otros. Esto va para quien quiera, claro está y particularmente para el loquito de temporada. Para cualquiera de las personalidades que se pasean por aquí sólo para sentirse menos y soltar su ponzoña de petatiux. Ay, snif, sufro mucho por tanto desprecio. Yo que quiero que me quieran todos, yo que busco desesperadamente la atención de cualquiera. Juar. Si de verdad me interesaran un pito las alabanzas, no escribiría lo primero que se me pone en los tanates. No sería políticamente incorrecto. No hablaría mal de las focas canadienses o de los harbanos judíos o de los panistas o de cualquier cosa que no fuera fashion. No me interesarían los góber preciosos ni pondría fotos de Vázquez Raña capaces de espantar al mismísimo Belcebú. No, mi blóguer precioso (Mar dixit), no escribo para ti ni para nadie. Escribo después de comer, después de beber, con el único propósito de ayudar a mi digestión.

Es tan absurdo cuando te insultan llamándote algo de lo que más te gusta de ti mismo. Es como insultar a Fidel Castro diciéndole comunista. Es como decirle joto a Elton John. Es como llamarle ñoño a Stephen Hawkins. Hay gente que no nació para el sarcasmo o las palabras hirientes, y que por más que se esfuerce sólo hace el ridículo de sí misma. Uno de estos genios de la esgrima verbal ha propiciado, aparte de muchas risas de oficina y diversión con el servidor linux, la instauración del sistema de moderación de comentarios en este, mi (que no su) humilde jacalito virtual. Esto con el único propósito de que el susodicho ratonzuelo juguetón no atasque con su repetitiva enfermedad mental el área de comments, enviando la misma estupidez 35 veces en una hora. Poco me hubiera imaginado lo bien que me hizo ese asunto de moderar comments. Ahora puedo ser un cerdo dictatorial en santa paz. Un asqueroso ególatra, un príncipe de la canción al que sólo le gusta que le toquen la que quiere. Síiiii. Todo eso y sin un ápice de culpa.

Pero por supuesto, tengo que agradecer a toda la gente bonita que sí me dice cosas simpáticas y hasta la que me dice que "no" de buena manera y a mi abuelita y a mi hermanito, a todos. Gracias por dejarme sus comentarios. Recuerden que los publicaré siempre y que todo lo que digan podrá ser usado en su contra :-P



En fin. Es un placer disfrutar de la enfermedad mental (de otros) en vivo y a todo color. Lo hace olvidar a uno la suya, aunque sea un ratito.


Ahora seguramente vendrá más.

Gulp!

Hoy me metí a modificar unas contraseñas y demás al hotmail. Cual sería mi sorpresa cuando vi "9th year anniversary!" entre mi información. 9 años de mi vida trepado en internet. Una tercera parte de mis años. Snif, que gran pérdida de tiempo, je.

En fin. Como habrán notado, no ando muy posteante. Próximamente algo decente.


Los dejo con el guapo de Mario Vázquez Raña, quien les cantara una de Les Luthiers en mi ausencia.

Chau.

La hermosa y graciosa moza marchose a lavar la ropa.

Máscara contra cabellera

Dejando a un lado al sospechoso obsesivín (por lo conocidos que suenan su choro y sus maneras) que últimamente le juega al acosador de petatiux y que viene a darnos muestras de su implacable dominio del lenguaje y su barato desprecio hacia mi persona, retomaré temas nacionales para perder a gusto un ratito en la oficina:


La punta de lanza de la política social mexicana, conocida por su eficacia (Entre 200 y 400 mil expulsados de México por la pobreza cada año, 40% del país en pobreza extrema y otros muchos millones de jodidos que se pelean por migajas) ha sido la doctrina de Josefina Vázquez Mota (Autora de libros tan profundos como "Dios mío, hazme viuda" y operadora política de Felipín), quien para ayudar a su candidato a contar nuevos choros, recientemente entregó la estafeta a Ana Teresa Aranda, notable secretaria bilingüe luego convertida en secretaria de estado, arribista por excelencia, miembro activo del Yunque y déspota sin límites conocidos.

Aquí una fotografía de tan distinguido personaje:

"O sea, la política social increíble, ¿no? En el nombre de Dios todo se puede, ¿no? O sea, tipo como que ya no hay pobres, got it?"


Anita la católica de moral comprable se presentó ayer en el sacrosanto y honorable Congreso de la Unión a presentar sus incipientes "resultados". Ante los cuestionamientos que le formularon diputados de todos los partidos, incluyendo la secta Priísta y los VerdeOportunistas, la señora, toda una madeja de cultura, buenas costumbres y capacidad política, se dedicó a ironizar y mearse de risa despótica de los diputados ahí presentes (no contamos a los del PAN quienes han demostrado ser los nuevos cheerleaders del cinismo político nacional, en sustitución del viejo "Bronx" priísta).




Ante el total desprecio al resto de los partidos y las posiciones políticas que demostró la desperate housewive que dirige la SEDESOL, todos los grupos parlamentarios, con excepción del PAN y el PANAL, aliados por obra y gracia de la maestra Elba Esther y nuevos socios del proyecto de estupidización y latrocinio que llamamos México, salieron de la sala bajo protesta. Incluso nuestro más reciente pederasta, Don Emilito Gamboacogerme Chavitas,
sacó a sus gangsters de la sala, "horrorizado" por la actitud despótica de la señora Aranda.

Cuál sería la sorpresa de propios y extraños cuando Jorge Zermeño (PAN), el cardenal en jefe de la cámara de diputados, impuesto en concertacesión y contra los acuerdos orgánicos que comprometían la primer mesa directiva, de carácter rotativo, a la segunda fuerza de la legislatura (PRD), conminó a sus colegas del PRI y a sus despreciados enemigos perredistas a que, desde la máxima tribuna del congreso, "se fueran todos a la chingada".

"Váyanse, váyanse, pero a la chingada...ya" fueron las sabias palabras de este personaje tan tolerante como culto y políticamente sabio. De esa calaña se compone el grupo parlamentario panista, el grupo "de la unidad", el que quiere "un México en paz" y que se ha lanzado "en busca de acuerdos".

El PAN en negociaciones con Elba. El PAN rompiendo acuerdos, desmadrando sesiones parlamentarias, preparando madrizas, cocinando la venta de los energéticos. ¿Ese es el proyecto por el que votaron los 15 millones 250 mil electores? ¿Ese es el México que quieren? ¿Ese es el partido de la tolerancia, de la cristiandad y de los valores? Risa loca. Al menos los priístas son consabidos guarros y autoritarios y los perredistas toman tribunas y hacen desmadres públicos sin navegar con otra bandera. Prefiero la coherencia del contestatario que la crueldad del hipócrita empoderado. Es más fácil cuando te viola un exconvicto que cuando lo hace el cura de tu parroquia. La sorpresa es menor. La facultad de prevenirlo es mayor. Los motivos no están ocultos bajo una cortina de "valores" y "buenas costumbres". Qué país. Qué sexenio nos espera.

Héctor Larios, otro connotado diputado panista, dijo, con respecto al abandono de los grupos opositores, una frase que resume con mucha sencillez los tiempos que vivimos (y los que nos esperan):

"El que no quiera ver fantasmas, que no salga de noche"


Bienvenidos a la noche. Al oscurantismo de los cristeros y de los sinarquistas revestido de neoliberalismo y "valores" que sólo operan a nivel mediático. Bienvenidos de vuelta a la edad media. No salgan de noche, es decir, no salgan a ningún lado en los próximos seis años.

A México le espera una de sus noches más largas. Recuerden cargar siempre con un lubricante y llevar un collar de ajo y un revólver con balas de plata. La lucha política ya se juega en el ring, y como siempre en México, ganan los enmascarados.

I grieve dead people (and myself)

Paco se murió. Así nomás. Me duele la cabeza, dijo, se fue a su casa, y dos semanas después muerto. Gone. Never to return. Fuímonos.

Paco no era mi amigo o mi enemigo. Paco era Paco. El gaycito simpático de las muchas pedas. El irish wanna be. El Paco gordito y lleno de vida. El que siempre quería más. El que siempre tenía algo que decir. Paquito detrás o delante de la barra. Paquito acosando a mi hermano. Paquito como todo un anfitrión de cierta casa que no era suya. Paquito ahogado y con su lousy english. Paquito forever.

Laura me dijo hoy, a pregunta mía, que Paquito se murió sin más hace dos semanas. Paquito se murió un 19 de septiembre, out of the blue, sin motivo, y así nomás. Apenas hace cuatro o cinco días fui al restaurante donde Paquito trabajaba o cuando menos lo aparentaba muy bien. Incluso me cuestioné, junto con mis compañeros de mesa, acerca de los haberes y los quehaceres de Paquito. ¿Dónde andará Paquito? ¿Qué estará haciendo que no está aquí?

Y es que vivimos por sentado. Tal como los políticos ostentan estúpidamente el poder cual si el mundo no estuviera condenado a la extinción y el olvido. Creemos que todo está y que todo permanecerá ahí, ahí mismo, al alcance de nuestros turbios dedos. Por siempre.

Y no. Pues no. Ps no. La realidad es distinta aunque se empeñe diariamente en maquillarse con nuestros antojos. La dualidad maniqueísta es tan real y tan simple como vivir o estar muerto. Participar de nuestras vidas o acomodarnos terminalmente en el recuerdo de quienes nos sobreviven. Paquito no tenía familia. Paquito no tenía muchos amigos. Paquito se marchó sin que nadie realmente llorara su desaparición o escribiera su historia. Paquito sólo vino y solo se fue.

Y, gringamente, makes you wonder. Te empuja a imaginar si todas tus pequeñas batallas y tus pequeños desprecios importan realmente un pito o dos. Te orilla , como todas las muertes que vives gracias o a pesar de que no son la tuya, a recapacitar sobre tus necedades y tus prejuicios. Te pone ahuevamente, en la posición en la que ni la política, ni la geopolítica, ni el amor y sus disfraces, ni el odio y sus motivos pueden importarte en lo más mínimo. Te reduce al cliché de quien se aturde ante la muerte y recapacita sobre su vida (como yo, ahora mismo). Te enlista, cuando menos momentáneamente, en las filas de los desesperados más llenos de esperanza. La muerte de cualquiera es un cruel espejo donde miramos cuán flamable y efímera resulta nuestra propia existencia, sólo para recapacitar, por cierto tiempo, en toda la energía que dedicamos a tantas cosas estúpidas y prescindibles que suelen llenar la copa de nuestros días. Y luego nos invade el terror.

Y aunque la charla se movió desde Paquito hasta muchas y muy constructivas ideas creativas, y aunque Paquito esté muerto y yo siga bien vivo, y aunque nada haya en mi vida que me dejase morir sonriente al día de hoy, he llegado a casa a lanzar y lanzarme al mismo tiempo este recordatorio: All things must pass (Harrison dixit). Y nunca se sabe cómo ni cuando.

Y por hoy, long death Paquito. Y a eternizar lo eternizable se ha dicho.

Salud, Paco.

Más Puessíyas

Ella se marchó a Australia, y de pronto me hizo recordar lo bien que lo paso a su lado. Es nefasto eso: que la gente se vaya para que la quieras aquí. Siempre a posteriori. Y a posteriori parece que no aprendo tampoco. Ya fueron muchas las veces.
***
He sentido una displiscencia nefasta en los últimos días. Ya ni siquiera se me antoja escuchar jazz, como cualquier otro lunes. Ya no se me antoja un güisqui, o un mezcal. Ya no se me antoja nadie. Quiero llenarme los bolsillos de piedritas y sentarme en alguna orilla a lanzarlas sobre el agua, en lugar de conversar sobre geopolítica y el dragón chino que nos come-nos come. Me canso de mis posturas. Me canso de las de las otros.
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No pude escapar este fin de semana y de algún modo lo sabía. Casi siempre pasa que todo me pasa justo cuando quiero que no pase nada. Ahora mismo no llevo piedritas, no huelo ninguna orilla del mar, la comida china me cayó un poco mal (el germen sabía raro). Germinar. Tal vez eso. Algo automático. Escritura sin riendas, ni estribos, ni tapujos, ni límites. O quizás un rato sobre los lomos de la vida. A trote ráudo y sin esperanza, como me gusta. Dudándolo todo en santa paz.
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Estoy tan encabronado con cierto personaje. Se marchó así, sin más, sin explicaciones. No hay nada peor que no dejar explicaciones. Es como el suicida que se mata sin avisar, es decir, el buen suicida. Es como una mujer que se lleva a sus niños y desaparece sin siquiera despreciarte. Yo, desde siempre, prefiero los connatos, los enfrentamientos, la cruda exposición de la verdad, cara a cara, a ese tibio silencio de medias tintas que te deja tejiendo hipótesis obsesivamente. Me enferma la gente que tiene miedo al enfrentamiento. Me enferma la gente que sólo sabe entrar por la puerta trasera (sin albur). Me enferma el silencio sin motivos, las huídas que no puede prever el meteorólogo.
***
Lluvias y sol con el cielo parcialmente nublado o medianamente despejado. Siempre lo mismo. Es como decir nada mientras se adivina. Por ahora, Octubre me acerca más al tan añorado día de la toma de posesión de Felipito y al caos subsecuente. Amo detestar este país pero estar tan locamente obsesionado con sus personajes. Sobre todo los femeninos.
***
En unos días, sin embargo, se acabó cualquier malestar. Iré a ver el único evento que jamás me pierdo cuando viene. Me reiré como desenfrenado ante la genialidad semántica y teatral de los Les Luthiers. Quizás me compre un boleto extra para la función del día siguiente. Tanto me gustan. Claro, ella se marchó a Australia y no podremos ir juntos otra vez. El amigo con el que iré es de derecha, jaja. ¿Cómo demonios puede serse de derecha y gozar a Les Luthiers, escuchar hasta a Silvio Rodríguez y disfrutar el cine antiyanqui? Punto a favor: La derecha aquí no tiene ideología: es resultado de un pánico escénico o de un desdén irracional frente a la izquierda que tenemos. No importa. Les Luthiers me hace olvidarla a ella, a mi amigo y su vieja panistas neoliberales e impúdicos, a la otra que va y viene y a cualquier cosa importante.
***

Pues sí, ya.

Luego escribo algo interesante. Hoy me arde el estómago y me siento malhumorado.


Salud (para mi esófago)